Maintenant que j'y pense...

Age

Un écrivain américain décompose la vie de l'homme (avec un petit "h) en sept étapes :

1 - piège à pédophile

2 - juste légal

3 - baisable

4 - encore baisable

5 - à peine baisable

6 - invisible

7 - mort

Je ne sais pas si je préfère pas être mort plutôt qu'invisible...

Elle garde l'amour

Elle garde l'amour comme un papier froissé, bien au fond d'une poche de son manteau d'hiver. Le printemps puis l'été lui ont fait oublier les quelques mots stupides griffonés à la hâte.

Elle garde l'amour comme un bijou trouvé. Le sable et la mer l'ont poli puis griffé.

Elle le voudrait beau, il est éffiloché.

Elle le voudrais brillant, il est un peu rouillé. 

Elle garde l'amour dans sa boîte aux photos avec les fous rires au camping, les communions, les bathêmes.

Elle garde l'amour pour demain, pour plus tard, quand il viendra tout seul la prendre par le coeur. Alors elle lui donnera tout, le papier, le bijou et la boite aux photos.

Il effacera, d'un grand rever de main, les mauvais chemins, les embuscades, les attentats à la tendresse. Et elle sera belle, elle le sait déja.

Elle garde l'amour pour demain,

Demain,

bientôt,

tu verras.

Lettre à Vous

Toi, j'aimerais t'écrire des textes où tu pourrais accrocher tes colères, tes révoltes, tes cris dévastateurs.

Toi, je voudrais t'écrire de longues plages de tendresse où tu te roulerais à perte de souvenirs, à perte d'espérence.

Mais les mots sont térribles. Ils me fuient bien souvent ou ceux qui se présentent on perdu tout leur sens. Ils ne veulent plus dire que l'ombre de leur sens.

"Je t'aime" a tout perdu et fait sourire en se confondant avec "je te désire".

Les mots ne viennent pas lorsque je les appellent. Ils viennent en pleine nuit déchirer mon sommeil. Alors je vous envoie quelque phrases légères ou graves, redoutant ta colère, espérant ton sourire.

Toi et toi je vous emporte dans mon île déserte ou mon jardin secret. Et vous qui me lisez en vous sentant exclus, il y a un peu de vous dans chaque "Toi et Toi".

Vous me faites des signes qui viennent ponctuer mes notes et les enluminer. Ces textes s'enrichissent de vos soupirs, de vos reproches. Ils y prennent leur réelle existance.

Merci de votre vigilance, de vos coups dans le coeur.

Merci de vous pencher sur moi.

Quatre murs et un toit

Un terrain vague, de vagues clôtures, un couple divague sur la maison future. On s'endette pour trente ans, ce pavillon sera le nôtre, et celui de nos enfants corrige la femme enceinte. Les travaux sont finis, du moins le gros oeuvre, ça sent le plâtre et l'enduit et la poussière toute neuve.

Le plâtre et l'enduit et la poussière toute neuve.

Des ampoules à nu pendent des murs, du plafond, le bébé est né, il joue dans le salon. On ajoute à l'étage une chambre de plus, un petit frère est prévu pour l'automne. Dans le jardin les arbres aussi grandissent, on pourra y faire un jour une cabane.

On pourra y faire un jour une cabane.

Les enfants ont poussé, ils sont trois maintenant, on remplit sans se douter le grenier doucement. Le grand habite le garage pour être indépendant, la cabane, c'est dommage, est à l'abandon. Monsieur rêverait de creuser une cave à vins, Madame préfèrerait une deuxième salle de bain.

Ça sera une deuxième salle de bain.

Les enfants vont et viennent chargés de linge sale, ça devient un hôtel la maison familiale. On a fait un bureau dans la p'tite pièce d'en haut, et des chambres d'amis, les enfants sont partis. Ils ont quitté le nid sans le savoir vraiment, petit à petit, vêtement par vêtement.

Petit à petit, vêtement par vêtement.

Ils habitent à Paris des apparts sans espace, alors qu'ici il y'a trop de place. On va poser tu sais des stores électriques, c'est un peu laid c'est vrai, mais c'est plus pratique. La maison somnole comme un chat fatigué, dans son ventre ronronne la machine à laver.

Dans son ventre ronronne la machine à laver.

Les petits enfants espérés apparaissent, dans le frigo, on remet des glaces. La cabane du jardin trouve une deuxième jeunesse, c'est le consulat que rouvrent les gosses. Le grenier sans bataille livre ses trésors, ses panoplies de cow-boys aux petits ambassadeurs, qui colonisent pour la dernière fois la modeste terre promise, quatre murs et un toit. Cette maison est en vente comme vous le savez, je suis, je me présente, agent immobilier. Je dois vous prévenir si vous voulez l'acheter, je préfère vous le dire cette maison est hantée. Ne souriez pas Monsieur, n'ayez crainte Madame, c'est hanté c'est vrai mais de gentils fantômes. De monstres et de dragons que les gamins savent voir, de pleurs et de bagarres, et de copieux quatre-heures, "finis tes devoirs", "il est trop lourd mon cartable", "laisse tranquille ton frère", "les enfants : à table !".

Écoutez la musique, est-ce que vous l'entendez ?

Bénabar

ELLE dit

 

Elle dit ne plus avoir envie.

Elle pose sur moi un regard mouillé de désolation comme à un enfant on dit "je n'ai plus de bombon". Je la rassure, lui dis qu'il nous reste mille choses à vivre ensemble.

Je me rassure.

Je fuis le lit. Je me couche quand elle dort. Je me maudit d'être un homme avec ce signe exterieur de désir.

Je me sens mal, je me sens mâle.

Elle dit ne pas comprendre ce qu'il lui arrive. Ellle parle de son âge et de ce drôle de passage où l'on devient une autre.

Alors je me laisse aller à des théorie fumeuses : Et si, dans sa période "fécondable" elle avait obéit au devoir, inconscient, de procréation? Et si maintenant, libérée de ce devoir, sa sexualité n'avait plus d'utilité ?

Et si tout simplement je n'avais pas la capacité à lui donner l'envie, le plaisir qu'elle mérite. Et si elle n'avait plus la force de me faire de l'illusion ? 

La Louve

J'ai de la peau en-dessous des ongles
Et de tes cheveux sur mes nylons
Encore un peu de ta salive
Sur les lèvres et le menton

J'ai de tes caresses dessinées
Comme un automne sur mon dos
Et, sur mes tempes, j'ai ton absence
Qui s'est échouée comme un marteau

J'ai de la peau en-dessous des ongles
Et de tes vêtements sur le sol
Encore un peu de ton parfum
Mêlé de sueur et puis d'alcool

J'ai de tes promesses qui m'reviennent
Comme un remords, comme un écho
Comme une espèce de veille rengaine
En souvenir à la radio

J'ai de tes manies dans les gestes
Et de tes gestes dans les mains
De tes empreintes sur les fesses
Et ton absence ... dans les reins

J'ai de la peau en-dessous des ongles
Et de mes larmes sur les doigts
De tes cigarettes encore longues
Que j'finirai d'fumer pour toi

J'ai des envies que je refoule
De décrocher le combiné
Pour te laisser savoir la boule
Au fond d'ma gorge, qui s'est coincée

J'ai de la peau en-dessous des ongles
Qui viennent encore de s'accrocher
Qui avaient la conviction profonde
Que tout ton corps allait céder

Et puis voilà que j'me retrouve
Griffes sorties et cœur béant
Défaite et sale comme une louve
Qui s'est battue pour son enfant ...
Et qui a perdu !

... Et qui a perdu !

Lynda Lemay

C'est tout

J'aime te surprendre à me regarder et voir tes yeux qui se détournent. J'aime cette petite culpabilité qui naît.

Chez toi d'avoir été surprise et de me donner à imaginer des pensées, des envies qui n'èxistent pas.

Chez moi, de t'avoir surprise et de te donner à imaginer que je puisse me réjouir et fantasmer sur l'interet que tu me porte.

J'aime ça. Ce petit quelque chose, ce petit secret pour chacun de nous. Nous ne nous en parlerons certainement jamais. Nous continuerons à être "les meilleurs amis du monde" avec ces petits silences, ces petites pudeurs ou peurs qui nous empêchent de nous dire calmement ce que nous avons ressenti vraiment quand tu me rgardais, quand je te regardais me regarder.

- Il ne s"est rien passé. Je ne te regardais pas, j'étais ailleurs, loin d'ici, vas pas t'imaginer...

- Mais je n'imagine rien, rassure-toi, tu est mon amie, c'est tout.

- Tu ne vois pas que je te taquine ?

Je te lis tous les jours

Je te lis en silence depuis que tu m'as jeté. Tes textes continuent à m'émouvoir, à me faire rire, à mettre des mots sur mes propres colères. Tu continues ta route et je n'existe plus. Autour de toi, quelques fidèles commentent, en rajoutent de leurs experiences. Tu les fustige quand leur réflexions ne te conviennent pas.

Moi je te lis simplement avec beaucoup de tendresse. Je ne sais pas si c'est de la tendresse mais je sais que je suis sans rancune, sans colère. Peut être un peu chagrin de cette distance entre nous. Je n'étais sans doute pas assez guerrier, acide, virulant, brutal pour toi. C'est l'héritage de mon père qui me fais me détourner de l'agressivité quand je la trouve injuste et inutile.

Il me semble, encore aujourd'hui, que notre rencontre n'était pas annodine, qui y avait, dans nos échanges, beaucoup de sincérité, d'écoute. J'ai dans la tête de belles paroles qui m'ont tenue quand je glissais.

Je te lis tous les jours.

Sous le tilleul

   Nous, nous préférons l'ombre au soleil, sous le tilleul, près du ruisseau.

On dirait une carte postale. Nous, nous faisons la sieste dans la carte postale.

Nous, c'est toi et moi et ton petit sourire quand tu me laisses regarder vers le haut de tes cuisses, là ou le courrant d'air me soulève ta jupe.

Tu reposes dans l'herbe, sur le côté, en chien de fusil, le bras replié en guise d'oreiller. Tu te moques de mes oeillades.

- Coquin !

- Qui, moi ?

- Oui, toi, tu veux savoir ? Elle est blanche avec de la dentelle partout.

- Mais non, je regarde ton genou.

- Comme dans le film ? "Le genou de Caire". Et je vais te croire, moi.

Nous, on se la joue tendresse, on se la joue premiers frissons. J’aime te faire le beau timide que tu laisses venir doucement, par petites permissions. Le gentil, qui te touche de la prunelle.

Je t'épie, tu me guettes. Tu me donnes une échancrure. Je te vole un bouton défait. Tu m'échanges un sourire complice contre un regard en coin.

Et puis ma main sur ta cheville, et puis ma bouche qui chemine. Tes pieds qui se séparent. Ta main dans mes cheveux.

Tu te souviens ? L'été, là haut, sous le tilleul ?

Depuis longtemps

Depuis longtemps j'ai perdu l'envie de marcher dans la rue du côté du soleil, de traverser les flaques d'eau, de faire voler les feuilles mortes, de tirer les tresses des filles.

J'ai gardé mon sourire et mes larmes pour donner le change. 

Depuis longtemps je ne trouve plus les jolis mots qui te font me dire "que tu est bête" en rougissant. Depuis longtemps nous sommes devenus des grands que les feux d'artifice, assourdissent avant de les émerveiller.

Depuis longtemps.

Que me reste t'il pour encore te faire frissonner?

Que tu n'ais pas vu le temps passer?