Maintenant que j'y pense...

Je bois

Je bois pour oublier mes années d'infortune Et cette vie commune Avec toi mais si seul Je bois pour me donner l'illusion que j'existe Puisque trop égoïste Pour me péter la gueule Et je lève mon verre à nos cœurs en faillite Nos illusions détruites A ma fuite en avant Et je trinque à l'enfer qui dans mon foie s'impose En bouquet de cirrhose Que j'arrose en buvant

Je bois au jour le jour à tes fautes, à mes fautes Au temps que côte à côte Il nous faut vivre encore Je bois à nos amours ambigus, diaboliques Souvent tragi-comiques Nos silences de mort A nos unions ratées, mesquines et pitoyables A ton corps insatiable Roulant de lit en lit A ce serment, prêté la main sur l'Évangile A ton ventre stérile Qui n'eut jamais de fruit

Je bois pour échapper à ma vie insipide Je bois jusqu'au suicide Le dégoût la torpeur Je bois pour m'enivrer et vomir mes principes Libérant de mes tripes Ce que j'ai sur le cœur Au bonheur avorté, à moi, à mes complexes A toi, tout feu, tout sexe A tes nombreux amants A ma peau boursouflée, striée de couperose Et à la ménopause Qui te guette au tournant

Je bois au lois bénies de la vie conjugale Qui de peur de scandale Poussent à faire semblant Je bois jusqu'à la lie aux étreintes sommaires Aux putes exemplaires Aux froids accouplements Au meilleur de la vie qui par lambeaux nous quitte A cette cellulite Dont ton corps se dépare Au devoir accompli comme deux automates Aux ennuis de prostate Que j'aurais tôt ou tard

Je bois à en crever et peu à peu j'en crève Comme ont crevé mes rêves Quand l'amour m'a trahi Je bois à m'en damner le foie comme une éponge Car le mal qui me ronge Est le mal de l'oubli Je m'enivre surtout pour mieux noyer ma peine Et conjurer la haine Dont nous sommes la proie Et le bois comme un trou qu'est en tout point semblable A celui que le diable Te fait creuser pour moi

Je bois mon Dieu, je bois Un peu par habitude Beaucoup de solitude Et pour t'oublier toi Et pour t'emmerder toi Je bois, je bois

Ch. Aznavour

les mots perdus

- Tu me l'as jamais dit, ça.
- Quoi ?
- Que j'étais la femme de ta vie.
- .....
- Hein ? pourquoi, tu me l'as jamais dit ?
- J'sais pas moi, j'ai pas osé.
- Pas osé ?
-J'avais peur que tu rigoles, ça fait tellement cul-cul,  ado...
- ....
- Tu le lui as dit, à elle.
- A elle qui ?
- A elle, dans la lettre, là.
- Mais elle a 30 ans cette lettre.
- Je m'en fout, tu le lui as dit, et à moi, non, jamais.
- ......
- Il y a 30 ans,  en plus de viellir,  j'ai grandi  un peu, tu ne crois pas ?  Je ne vois pas les choses, les gens , ma relation avec les gens, de la même manière. Je crois que l'on a su me faire comprendre que rien n'est définitif. A coups de pied dans le coeur, on me l'a fait comprendre. Alors, tu sais.....
- Donc tu m'aimes pas pareil que la première fois? Tu es moins engagé? Tu te préserves d'autres coups de pied ?
- J'sais pas. Ce que je sais c'est que certains mots, certaines phrases ne sortent plus spontanéement. Ce n'est plus un besoin, de les dire.
- ......
- Donc, je ne suis pas la femme de ta vie.
- ......
- Mais si, tu es mon épouse, ma compagne, nous nous sommes mutuellement choisis. Tout le reste, c'est des mots , des brindilles pour raviver la flamme qui ne doit pas s'éteindre, c'est pas important.
- Ah,alors, si c'est pas important....
- ........
- .........
- Excuse moi, tu vois, je ne sais vraiment plus trouver les mots mais c'est pas très grave, hein ? dis, j'ai d'autres façons de te montrer mon attachement.
- Ton attachement ?..... "Amour", non plus, ça sort pas?  " AMOUR" tu la perdu aussi ce mot là ?

- ........

Marie-Jeanne

C'était le quatre juin, le soleil tapait depuis le matin Je m'occupais de la vigne et mon frère chargeait le foin Et l'heure du déjeuner venue, on est retourné à la maison Et notre mère a crié de la cuisine: "Essuyez vos pieds sur l'paillasson" Puis elle nous dit qu'elle avait des nouvelles de Bourg-les-Essonnes Ce matin Marie-Jeanne Guillaume s'est jetée du pont de la Garonne
Et mon père dit à ma mère en nous passant le plat de gratin : "La Marie-Jeanne, elle n'était pas très maligne, passe-moi donc le pain. Y a bien encore deux hectares à labourer dans le champ de la canne." Et maman dit: "Tu vois, quand j'y pense, c'est quand même bête pour cette pauvre Marie-Jeanne On dirait qu'il n'arrive jamais rien de bon à Bourg-les-Essonnes Et voilà qu'Marie-Jeanne Guillaume va s'jeter du pont de la Garonne"
Et mon frère dit qu'il se souvenait quand lui et moi et le grand Nicolas On avait mis une grenouille dans le dos de Marie-Jeanne un soir au cinéma Et il me dit: "Tu te rappelles, tu lui parlais ce dimanche près de l'église Donne-moi encore un peu de vin, c'est bien injuste la vie Dire que j'l'ai vue à la scierie hier à Bourg-les-Essonnes Et qu'aujourd'hui Marie-Jeanne s'est jetée du pont de la Garonne"
Maman m'a dit enfin: "Mon grand, tu n'as pas beaucoup d'appétit J'ai cuisiné tout ce matin, et tu n'as rien touché, tu n'as rien pris Dis-moi, la sœur de ce jeune curé est passée en auto Elle m'a dit qu'elle viendrait dimanche à dîner... oh! et à propos Elle dit qu'elle a vu un garçon qui t'ressemblait à Bourg-les-Essonnes Et lui et Marie-Jeanne jetaient quelque chose du pont de la Garonne"
Toute une année est passée, on ne parle plus du tout de Marie-Jeanne Mon frère qui s'est marié a pris un magasin avec sa femme La grippe est venue par chez nous et mon père en est mort en janvier Depuis maman n'a plus envie de faire grand-chose, elle est toujours fatiguée Et moi, de temps en temps j'vais ramasser quelques fleurs du côté des Essonnes Et je les jette dans les eaux boueuses du haut du pont de la Garonne

Joe Dassin

Le mal de vivre

Ça ne prévient pas quand ça arrive Ça vient de loin Ça c'est promené de rive en rive La gueule en coin Et puis un matin, au réveil C'est presque rien Mais c'est là, ça vous ensommeille Au creux des reins Le mal de vivre Le mal de vivre Qu'il faut bien vivre Vaille que vivre

On peut le mettre en bandoulière Ou comme un bijou à la main Comme une fleur en boutonnière Ou juste à la pointe du sein C'est pas forcément la misère C'est pas Valmy, c'est pas Verdun Mais c'est des larmes aux paupières Au jour qui meurt, au jour qui vient Le mal de vivre Le mal de vivre Qu'il faut bien vivre Vaille que vivre

Qu'on soit de Rome ou d'Amérique Qu'on soit de Londres ou de Pékin Qu'on soit d'Egypte ou bien d'Afrique Ou de la porte Saint-Martin On fait tous la même prière On fait tous le même chemin Qu'il est long lorsqu'il faut le faire Avec son mal au creux des reins

Ils ont beau vouloir nous comprendre Ceux qui nous viennent les mains nues Nous ne voulons plus les entendre On ne peut pas, on n'en peut plus Et tous seuls dans le silence D'une nuit qui n'en finit plus Voilà que soudain on y pense A ceux qui n'en sont pas revenus Du mal de vivre Leur mal de vivre Qu'ils devaient vivre Vaille que vivre

Et sans prévenir, ça arrive Ça vient de loin Ça c'est promené de rive en rive Le rire en coin Et puis un matin, au réveil C'est presque rien Mais c'est là, ça vous émerveille Au creux des reins La joie de vivre La joie de vivre Oh, viens la vivre Ta joie de vivre

Barbara

Ficus

Avant, j'étais ficus.
Avant, dans un autre vie, comme on dit.
Ficus à Luxor, en Egypte, le long du Nil.
Pas un ficus comme chez vous, dans un pot entre la télé et le lampadaire, non un arbre, un vrai, avec un tronc, des branches, des feuilles et des racines qui vont loin chercher l'eau et le reste. Huit mètres de haut, six de large.
C'était il y a  longtemps.
Ils construisaient Karnac. D'Assouant, les barges descendaient  d'énormes blocs que les esclaves roulaient jusqu'au temple.
J'ai vu couler le Nil, je l'ai vu déborder, me grimper jusqu'aux branches. Je l'ai vu me nourrir d'alluvions riches et gras. J'ai vu des femmes fleurs s'y baigner presque nues avec leurs enfants bruns qui leur mangeaient le sein. j'ai vu mourrir le dernier pharaon. J'ai vu passer l'anglais, imposer sa culture. Les baigneuses servaient le Thé la tête basse, le pas pressé. Puis un jour je suis mort, abattu à la hache pour faire un quai au fleuve, une rue aux autos.
Aujourd'hui, allongé sur mon canapé rose, je regarde l'arbuste  penché vers la fenêtre. Je ne crois pas, biensûr, à mes divagations mais j'aime malgrès moi carresser son feuillage comme si nous avions lui et moi une histoire, une intimité que seuls nous connaissions.
Je perçois vos sourires, vos murmures narquois.
Amoureux d'une plante, non mais,
N'IMPORTE QUOI !!

1930

Tu sortais de chez Chagall
Je sortais de chez Magritte.
Sur le trottoir d'en face il te sifflait Froufrou
Il avait le chapeau
Au volant de sa Ford Modèle A
Il jouait les Capone
Il avait le cigare.
Je te regardais rire
Faire des minauderies
Dans ta "flapper dress".
Chagall était bien loin
Avec ses "Promeneurs".
Tu ne voyais que lui
Dans son automobile.
Magritte me donnait
Son chapeau à tenir
Sa pipe qui fumait
Te faisait disparaître
C'était Paris
Juillet 1930
Dans la TSF
Suzy Delair
Chantait Frou Frou
Elle aussi
Ta robe courte
Flottait joyeusement
Vers ton Tex Avery

Laverie

La portière a claqué sur son sourire.
Il reste là sur le trottoir avec un numero de téléphone sur le dos de la main.
Trois mots raisonnent dans sa tête "appelle-moi vite".
Quelle belle image de cinema, hein ?
Un homme, seul sur un trotoir, un soir de pluie, regardant partir un taxi.
J'entend les violons.
Si, j'osais, je ferais passer un voiture pour éclabousser le bas de son pantalon.
Il ne pleure pas, non, il est surpris.
Demie heure avant, il est assis dans une laverie automatique. Il regarde son linge tourner dans le séchoir.
A coté de lui, pour passer le temps, une femme joue au sudoku. Elle ne regarde rien d'autre que son journal et le programmateur de sa machine.
Pas un geste vers lui.
Elle semble seule.
Lui l'observe et cherche une solution, un chiffre à proposer pour l'aider dans son jeu et, de fait, entamer une conversation.
Mais rien.
Décidement il ne comprendra jamais rien à ces carrés chiffrés.
Elle, elle écrit, elle gomme, sourit sur sa revue.
Il lui semble être transparent tellement elle l'ignore.
Il ne lui en veut pas.
Il se résout à son insignifiance.
Il regarde la rue à travers les lettres de la vitrine.
La nuit est tombée.
Les néons publcitaires maquillent de jaune et de bleu les voitures mouillées. En face, dans le bar, un homme gesticule seul devant un garçon absorbé par le journal télévisé.
PPDA fait ses yeux de cocker.
Au même moment deux essoreuses entament la fin de cycle. Ensemble, ils regardent les machines.
"C'est bientôt fini" dit-elle en se tournant vers lui.
Il sourit est baisse la tête comme un enfant timide
Trois minutes encore pour ouvrir le séchoir.
Silencieusement côte à côte, ils entassent leur linge dans de grands sacs de super marché.
Non elle, elle le plie consciencieusement avant de déposer avec autant de précision  dans le sac.
Elle sort devant lui.
Il lui dit "Permettez"
Elle le regarde et dit "Merci" en lui confiant son sac.
Il dit "Le bus?"
Elle dit "Non taxi"
Ils s"arretent sur le bord du trottoir.
Elle fouille dans son sac, en sort un stylo, lui prend la main gauche et le griffe d'un numéro de portable.
Le taxi arrive, elle ouvre la porte jette son sac, s'assoie et dit en souriant, "appelle-moi vite". La porte claque.
Le taxi s'en va.
Non, non,
Je n'ai jamais appelé.

Je suis en panne

Je suis en panne sur le bord de ma route.
Les mots se sont vidés quelque part, dans un regard d'égout.
Il me reste les blancs qu' on met entre les phrases
Qui lui parlaient d'amour et qui l'ont tant déçue.

Je regarde la feuille et mes doigts immobiles
Je regarde les arbres et le chat endormi.
Je regarde ce rien occupant mon cerveau.

je suis en panne, là
Et ce que tu prends, toi, pour de l'indifférence
N'est que la pauvreté d'un esprit endormi.

Attend moi, si tu peux, ou continue ta route
Mais ne crois surtout pas que tu n'existes plus.
Je rage de n'avoir que si peu à te dire
Quand tu mérite tant
Quand tu mérite mieux

Oh, que je t'aime

Entre mon cœur et
Ma langue, il y avait
Des rivières infranchissables,
Des passages à niveau fermés.
J'ai dû déblayer des montagnes et des montagnes de sable
Pour une parcelle de vérité
Mais ce soir les barrières se brisent, le silence aussi.
Ce soir, enfin, les mots s'envolent.
Il n'existe aucune différence.
Oh, je t'aime !
Ca y est, j'te l'ai dit,
Entre mon âme et mes paroles
Et j'dédicace à celle que j'aime
Ces chansons qui n'viennent
Pas d'n'importe où
Mais du fond de mon vrai moi-méme
Oh, je t'aime, j'te l'ai dit.
J'vais jusqu'au bout
Et je pose, comme un diadème
Sur son front, des phrases
Mises bout à bout.
Chaque lettre est une perle rare.
Je les accroche autour de ton cou.
Traversant les rivières qui les arrêtaient,
Franchissant l'infranchissable,
Tous ces passages à niveau fermés,
Surgissant au grand jour enfin de mon moi véritable,
Les voici, ces mots vérité.
Même si ce n'est qu'une petite parcelle d'un
Amour infini,
Un p'tit morceau invisible,
Deux simples syllabes et nous sommes
Oh, je t'aime !
Ca y est, j'te l'ai dit,
De toute éternité l'indivisible
Et j'dédicace à celle que j'aime
Ces chansons qui n'viennent
Pas d'n'importe où
Mais du fond de mon vrai moi-même.
Oh, je t'aime, j'te l'ai dit.
J'vais jusqu'au bout
Et je pose, comme un diadème
Sur son front, des phrases
Mises bout à bout.
Chaque lettre est une pierre précieuse.
Je les accroche autour de ton cou.
Et j'dédicace à celle que j'aime
Ces chansons qui m'viennent Tout à coup.

M.Jonas

Elle me plaisait

Elle me plaisait quand elle mangeait des cornichons au vinaigre en puisant avec les doigts dans un gros pot que lui avait donné sa grand mère.
Elle me plaisait avec ses longs cheveux qui lui mangeaient le visage. Elle s'était instalée dans la révolte permanente jusque dans l'intilité. Tremper des tartines de camenbert dans le thé au jasmin, punir une araignée qui torturait une mouche en l'emprisonant cinq minute sous un verre, "Pas plus parce qu'il ne faut pas exagérer", ne jamais faire l'amour au lit, ne jamais dire je t'aime, ne jamais, ne jamais, ne jamais.
J'avais vingt ans.
Elle criait partout que nous ne mourrions pas. Elle jetait des fleurs en passant sur le pont qui enjambe le cimetière en mururant "Ne nous attendez pas".
J'avais vingt ans, un jour.
Le marchant de  pizzas nous donnait des olives en plus. Nous mangions sur un banc entourés de pigeons à qui nous donnions le carton.
Nous courrions sur les quais du métro à Concorde en se faisant semblant d'être préssés.
J'avais vingt ans, biensûr.
Elle me plaisait.
Je peignais des escaliers sur de petites toiles et des nus accroupis quand elle voulait poser. Elle avait l'insolence de me dire "peint moi" dans des poses lassives qui me disaient "prend moi".
J'avais vint ans, après.

Il lui à dit "tu viens ?"

Elle m'a dit "je pars"

Je n'ai rien dit, je ne sais pas

Elle m'écrivait "Pardon, je suis heureuse comme avec toi".