Maintenant que j'y pense...

Animal Totem

Ce matin, dans ma balade quotidienne sur la "blogosphère", j'ai lu chez la chère Vero plusieurs notes sur l'animal totem. Je ne suis pas trop crédule, pas assez naïf mais très curieux alors Véro m'a donné envie d'en savoir un peu plus sur mon totem à moi (ego, ego où nous mènes-tu ?).Je l'ai trouvé là : http://users.skynet.be/moony/pagetotem.htm.

Je vous le communique avec mes commentaires.

 

Le pivert : du 22 juin au 22 juillet

Son clan : la grenouille

Son élément : l'eau

Son alliée : l'oie des neiges

Créatif, imaginatif, symbole d'émerveillement (bon ça va).Capable de voir la vie comme une source de joie.(oui, mais pas tous les jours..) Tu es un leader (çà, c'est moins sur) et tu appartiens à la période des jours longs, un cycle merveilleux pour les jeux et les loisirs de toutes sortes. Avec son petit bruit comparable à un cœur qui bat, le pivert symbolise ta faculté de voir la vie comme une source d'émerveillement et de joie. (Là aussi pas tous les jours) En amour, tu recherches un nid confortable et harmonieux, car tu as un immense besoin de te dévouer pour les autres afin de canaliser tes énergies. (C'est vrai) Pour toi, le bonheur passe par la fidélité.( ok) Tu es une fille (peut être un peu) entière, avec des colères surprenantes et des sautes d'humeurs renversantes! Tu es membre du clan de la grenouille, qui t'unit à l'élément eau. Tu es donc douée pour les métiers liés à la création, à l'imaginaire, ainsi que pour tout ce qui touche à la psychologie et aux enfants. (Comment tu le sais ?) Ton alliée est l'oie des neiges qui parcourt des milliers de kilomètres lors de ses vols migratoires. Comme elle, sois tenace mais indulgente. Deviens plus indépendante et, une fois mariée, coupe le cordon ombilical.( C'est fait ) Ne retourne pas chez tes parents au moindre petit bobo..( il ne sont plus là ) Ton meilleur jour: le lundi.( quand j'ai travaillé le dimanche)  Ta pierre: le quartz.  Ta plante: l'églantier.  Ta couleur: le bleu foncé.

Et voilà ….

Bonne journée.

Celle là

 

A l'ombre

Il y a longtemps

Les vieux nous regardaient

Jouer à "qui perd gagne"

Avec les filles vacancières.

A l'ombre

Ils souriaient de toutes nos manœuvres.

Le soleil et les arbres

Leur donnaient de faux airs de

De vieux sages

Latins

Je me souviens

L'un d'eux

Qui me disait

Petit

Les filles te feront

De beaux jours

Et des nuits de merveille

Si tu sais

Leur donner

Ce qui t'est le plus cher

Donne-le sans calcul 

Sans attendre retour

La première fera

Demi-tour dans un rire

La seconde dira

J'ai plus rien à te dire

Et puis une viendra

Sans un regard de toi

Tu sentiras sa main

Sur le haut de ton bras

Elle dira des mots simples

Comme bonjour

J'ai soif

J'ai faim

Un peu

Elle te fera des signes avec son cœur

Tu ne sauras rien d'elle

Que son odeur

Et ses sourcils

Elle te donnera

Son ventre et ses beaux jours

Tu te verras pleurer

De bonheur

Et

De peur

Ce sera celle là

Qui te fera aimer

Les journées sales

Et grises

Les nuits

De perdition

Où le jour ne vient pas

Le vieux m'invectivait

Le bout de sa canne sur ma poitrine

Comme un index géant

Pour mieux me pénétrer avec ses

Certitudes

Je sens encore ces coups

Certains soirs où tu tardes à rentrer

J''entend encore sa voix

Gronder comme l'orage

Petit

C'est celle là.

La lettre

Elle à posé la lettre sur la table du jardin.

Le voisin passe la tondeuse et ça l'agace un peu.

Elle a posé la lettre doucement, les yeux dans le lointain, comme si elle cherchait à apercevoir son correspondant, derrière les montagnes et encore plus loin. Elle voudrait le silence pour mieux entendre son cœur. Elle voudrait moins de vent pour être sûre de ses frissons. Elle voudrait poser le temps sur cette feuille, que rien ne bouge, juste ses lèvres sur les mots qu'elle lit. Cette musique qu'ils lui font… ces mots…cette musique !

Elle lui avait dit :"quand tu seras là-bas, écris-moi pour me dire que je te manque un peu". Il avait souri en remontant la vitre puis lui avait mimé un baisai en passant le portail. Elle se souvient de ce signe vécu comme une grimace. C'était voilà trois jours. Aujourd'hui elle lit, dans le bruit de tondeuse :

Ma chérie,

X xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

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Mais ça ne vous regarde pas !!

Lucille

Lucille avait les yeux gris-vert qu'elle posait avec nonchalance sur nos pantalons courts. Lucille fumait des cigarettes blondes ramenées de Paris. Des américaines.

Elle disait que ses parents le savaient.

Moi j'avais une casquette de soldat sudiste reconstituée à partir d'un chapeau que ma grand-mère trouvait trop salissant.

Robert avait eu un Solex neuf pour son entrée en troisième.

Je ne pouvais pas lutter.

Lucille avait de belles jambes que le vent me montrait quand Robert lui prêtait son Solex pour faire des tours de place.

Un jour j'ai vu Robert fumer une américaine. J'ai jeté ma casquette dans le puits de Roussel.

Les vacances sur le Larzac c'était des chardons, des vipères à sauter, des ruines à investir, des histoires de toujours, des serments de jamais.

Lucille avait les cheveux libres et le rire aiguisé.

Elle courrait devant nos espérances avec une feinte innocence qui nous faisait taper dans les cailloux, graver les arbres, manger des coccinelles. Robert disait tout fort, pour qu'elle entende, qu'il avait plein de poils 'là où c'est qu'on dit pas". Lucille le regardait en bombant le torse.

Je ne pouvais pas lutter.

Elle m'appelait "le petit blond".

Robert riait du haut de son Solex.

Les vacances sur le Larzac ce sont des odeurs de cigarettes blondes, des envolées de jupes vichy, des impatiences inconnues dans les reins. Et tous ces mots que j'ai tant dits, la nuit, à toutes mes chimères. Celles, qui ont souvent les yeux gris-vert, les cheveux libres et le rire aiguisé.

Il a fait nuit toute la journée

 

Dîtes moi d'où vient ce phénomène qui mène tout droit à l'impasse
Qu'est-ce qui se passe, je vois plus les traces, je reconnais plus mon espace
Espacez-vous, écartez-vous, dîtes moi où est la lumière
J'ai besoin d'aide encore une fois et ce sera pas la dernière
Je ne vois plus où je mets les pieds, ne me dîtes pas que c'est normal
Tout ce que je respire est inquiet, je sais plus ce qu'est bien et ce qu'est mal
C'est la pénombre qui règne comme si le soleil était mort-né
Messieurs Dames aujourd'hui, il a fait nuit toute la journée
Je n'ai pas senti de chaleur s'épanouir au-dessus de nos têtes
Je n'ai vu aucune lueur venir frapper à nos fenêtres
Je ne sais pas si je dois attendre que la nuit se lève ou que le jour tombe
Mais depuis 24 heures, il fait nuit comme dans une tombe
Je vois plus les oiseaux s'envoler, tous ces petits trucs qui m'émerveillent
Je sens plus les nuages s'enrouler, le soleil a perdu son réveil
Si ça se trouve c'est grave la terre s'est peut-être arrêtée de tourner
Messieurs Dames aujourd'hui, il a fait nuit toute la journée
Pourtant les gens autour de moi n'ont pas l'air d'être étonnés
Comment ça se fait, réagissez mais arrêtez de déconner
Suis-je le seul à me rendre compte de la hauteur du danger
La lune nous nargue en plein midi ça n'a pas l'air de vous déranger
Est-ce que ça se passe vraiment ou est-ce seulement dans mon cerveau
Tout ça me paraît bien réel mais je ne sais plus ce que ça vaut
Est-ce un voile devant mes yeux, est-ce qu'il fait nuit dans ma tête
J'ai l'impression que le monde est vieux et qu'y a que moi que ça inquiète
Est-ce le prix du quotidien et le poids de la lassitude
Il a fait nuit toute la journée mais ce n'est plus une certitude
Peut-être que tout va bien et que l'instant n'a rien de fatal
Et qu'il y a simplement un peu trop de poussière dans mon mental
Maintenant il faut que je me reprenne et que j'arrête mes histoires
J'attends que le soleil se lève à nouveau dans mon espoir
Mais je n'oublie pas qu'il est possible que ce soit l'hiver toute l'année
Comme il se peut que ce jour là, il ait fait nuit toute la journée
Le poète est un grand mytho qui s'invente des thèmes
Pour faire rire, pour faire pleurer, pour qu'on lui dise je t'aime
Pour un bon mot il est prêt à tout, le poète est un malade
Ne le croyez pas surtout, il ne raconte que des salades
Moi je me prends pour un poète parce que je rappe sans instru
Il a fait nuit toute la journée, j'espère que vous ne m'avez pas cru
Ce n'est qu'un thème de plus pour mentir impunément
Je pense donc je suis, j'écris donc je mens
Y'a plus de repères dans mes histoires et tout ce que je dis peut être factice
Dans mon prochain texte, je vous ferai croire que je cour plus vite que Carl Lewis
Mais attention, soyez prudents, car si jamais vous m'applaudissez
C'est que ça vous plaît quand je mens... donc je vais sûrement recommencer

Grand Corps Malade

Allez-vous vraiment faire ça ?

 

Alors, vous allez vraiment faire ça ?

Vous les plus purs que d'autres, les plus intelligents que d'autres, vous les plus subtils, vous les cohérents, vous les fins stratèges, vous allez faire ça ? Vous, les à qui on ne la fait plus, les durs du cuir, vous allez vraiment, en ne votant pas pour elle, voter pour lui?

Vous allez vraiment faire ça ? Vous allez le faire ?

Vous, les vrais de vrais de la gauche vraie, vous allez faire ça ? Pour cinq ans ! Pour cinq ans, peut-être dix, vous allez faire ça ?

Vous, les toujours déçus de tout, vous les amers, les indécis décidés, les laves plus blancs que blanc vous allez faire ça ?

Mais pourquoi ? Parce que quoi ? Parce que jupe ? Parce que talons hauts? Parce que voix ? Parce que sourire, cheveux, boucles d'oreilles? Parce que vraie ?

Il n'y a rien qui vous aille dans son programme à elle, rien ? Pas cinquante propositions sur les cents ? Pas vingt ? Pas dix ? Pas une ? Vraiment, rien du tout ?

Trop de quoi ? Pas assez de quoi?

Pas assez à gauche ? On voudrait, quitte à tout perdre, une campagne à gauche toute ?

Mais même l'extrême gauche, cette fois-ci, au deuxième tour ne joue plus à ce jeu-là. Peu importe, vous, vous allez y jouer ?

Le résultat du 21 avril 2002 ne suffit pas ? Non. On le refait en 2007, mais en mieux. Pas au premier tour, non, carrément au deuxième. C'est plus chic.

Que ceux qui ressemblent à Nicolas Sarkozy, ou qui croient qu'il leur ressemble, que ceux-là votent pour lui, quoi de plus normal. Que ceux qui lui font sincèrement confiance pour améliorer leurs dures vies, que ceux-là l'acclament et votent pour lui, quoi de plus normal. C'est même estimable.

Que les grands patrons votent Nicolas Sarkozy, pas tous d'ailleurs, loin s'en faut, non, mais par exemple les grands patrons de presse, qu'on a vu se si nombreux, si heureux, à Bercy avant hier, qu'ils votent pour leur copain, qui va vraiment améliorer leurs belles vies, c'est moins estimable, mais quoi de plus normal ?

Mais vous, une respiration possible, un air nouveau, un espace de travail politique, une chance espiègle, ça ne vous dit rien ? Vraiment rien? Mais qu'est-ce qui vous fait si peur ?

Les Italiens ont enfin chassé Berlusconi, les Espagnols, après une grande douleur révélatrice, se sont débarrassés d'Aznar, et voilà que nous, à quelques milliers de voix près, nous allons repasser le plat de la droite dure ?

Il y a un pari à prendre contre une certitude sombre, et vous ne pariez pas ?

Quels désirs obscurs allez-vous satisfaire ? De qui donc, de quoi êtes-vous secrètement solidaires. Ce ne peut-être du bien de ceux qui ont besoin, vitalement, de mieux être. Vitalement. Maintenant.

Supporterez-vous dimanche soir d'apprendre qu'il a manqué une voix ? Une seule. La votre.

Je vous en supplie.

Ariane Mnouchkine

Conversation

 

• Qu'es-ce-t'as ? T'es Amoureux ?
• Ben oui.
• Je la connais ?
• Non.
• Allez, dis moi, c'est qui ?
• Tu ne la connais pas, je te dis. D'ailleurs, moi non plus je ne la connais pas.
• Comment ça ?
• Ben non, je ne la connais pas vraiment, on discute, on se parle, surtout, mais on ne s'est jamais rien dit de sérieux.
• Ah! Encore un truc simple comme je les aime.
• Enfin, des trucs sérieux, on s'en dit tout le temps mais pas sur nous. Nous parlons en général des choses, des gens et quand on parle de nous, nous faisons bien attention de ne parler que d'un seul de nous à la fois. Jamais de nous ensemble.
• Attends, c'est de la pudeur ou de la connerie, votre truc ?
• Ni l'un ni l'autre, c'est simplement parce que çà ne peut être autrement. C'est une forme de relation où l'amour n'a pas sa place, enfin, où l'amour ne devrait pas avoir sa place.
• Parce qu'il a une place, l'amour ?
• Oui, je crois que là ce n'est pas ce que l'on me demande.
• Ah, là, on te dit, "ne m'aime pas" ?
• Non, on me dit, "écoute moi, aide moi, sois là" on me dit "miroir, miroir" mais jamais "aime moi". Et moi, j'écoute, je suis là, j'aide et je m'aperçois que je m'enfonce doucement dans une dépendance à cette relation qui ressemble drôlement à quelque chose qu'on a prit l'habitude d'appeler de l'amour.
• C'est pas de l'amitié, plus tôt ?
• C'est de l'amitié tant que tu ne souffre pas d'une absence ou d'un silence qui devient vite trop long, Ça je connais, Ça j'ai. L'amitié, c'est l'amour sans désir, c'est la fraternité sans géniteurs, c'est l'absence sans souffrance, sans doute, sans angoisse, c'est le silence sans question. Mais là, il n'y a plus tout ça. Il y a le besoin de présence, d'une façon ou d'une autre, le besoin de regard…
• Ouaih, ben t'es amoureux, quoi.
• Ah, tu crois, toi aussi ?

 

 

Il fait beau

Quand nous sommes au jardin, elle vient et batifole dans les feuilles et le soleil.

Les jours heureux se passent aussi là, dans les feuilles et le soleil.

Dans le regard d'un chat dansant dans les branches pour débusquer l'oiseau qui crie de révolte.

Le soleil, les feuilles, le chat et l'oiseau, le temps qui prend son temps.

Si je t’appelle, un jour

 

Si je t'appelle, un jour, ce sera pour me mettre en réalité, pour que tu poses un son sur mon nom, pour que tu sache quel bruit je fais.

Si je t'écris, un jour, une belle lettre avec une plume, ce sera pour que tu vois ma trace entre tes mains, que tu sache quels signes je te fais.

Elle lisait ces mots sur son écran glacé et ne savait répondre.

Des mois de courriels tendres et souples comme du miel. Des mois à laisser se construire un personnage de chapelle riche et doré de rêves. Des mois à se laisser fleurir le jardin secret. Pourquoi veut-il troubler le trouble, pourquoi veut-il mettre du vrai ?

Elle écrit, elle tape : « ne m'appelle pas, reste ailleurs, garde le silence. Je ne veux pas comprendre ou croire, dans une intonation, ce que tu ne me dis pas.

Ne m'écrie pas. Je ne veux pas te chercher au contour d'une lettre, à la forme d'un « t », à la courbe d'un « e ». Je veux que tu reste mon intime inconnu. Si tu savais combien cela m'est précieux, tu ne changerais rien.

Et si c'était cela, notre belle histoire, juste deux cœurs et deux claviers ? Et si c'était cela ? Simplement, une belle et simple nouvelle façon de faire le chemin ensemble.

 

 

Ne pas rêver

 

Poser le livre sur la table de nuit,

Les lunettes dessus.

La joue sur l'oreiller.

Ne pas dormir,

Penser,

Rêver,

Eveillé.

Penser à ses douceurs passées.

Ne pas dormir,

Rêver,

Ecouter,

Son souffle,

Cette soie

Qui glisse contre soi.

Penser à elle,

A moi.

Sentir nos corps

Contre le drap.

Ne pas dormir,

Rêver

Et puis s'éteindre

Doucement.

Avec son souffle

Dans l'épaule.

Le chat vient dormir

Dans la rigole,

Entre nos corps

Et nous.

Lentement, s'en aller

Vers demain.

Ne pas penser

Que c'est passé.

Rêver.

S'en aller vers demain.