Maintenant que j'y pense...

la mouche dans le verre

 

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Au début, je pensai qu'elle ne me regardait pas, que le soleil l'obligeait à se protéger, la main devant les yeux. Je croyais même qu'elle dormait sur l'herbe, fatiguée du cours précédent ou de quelques nuits écourtées par les révisions. Un souffle d'air agaçait une mèche. Assis, appuyé contre un arbre, je crayonnais de rapides croquis pour accrocher ce geste, cette pose, à ma mémoire. J'imaginais, déjà la toile qui allait naitre de ce moment d'émotion. Au fil des pages, le dessin s'épurait. Les lignes, plus précises, révélaient simplement, un bras, une hanche, un genou. Je chercher à capter la paix plus que la langueur, le bonheur plus que le désir. Je ne voyais pas une femme lascive, convoitée à son insu. Je voulais faire partager ce sentiment de quiétude qui émanait de cette scène, que l'on sente tout, le soleil, l'herbe la brise, les cheveux, le grain de peau au bord du frisson.

• C'est pour moi tous ces dessins ?

Une petite phrase jetée devant un rire. La main s'écarte. Le buste se relève. Le sourire se déploie. Le crayon s'immobilise. Le carnet se referme.

• Je, je croyais que vous dormiez

• Et alors ?
• Ben, je sais pas. J'ai trouvé ça beau. J'ai eu envie de le peindre alors, j'ai fait des croquis pour me rappeler.
• Vous avez trouvé "ça"? c'est moi le "ça"?
• Non, non, bien sûr, c'est l'ensemble, vous, votre pose, le moment avec le soleil, l'herbe, le vent. Ça donnait une impression de … paix … de bonheur. Je me sentais bien devant ça, oh, pardon, devant ce spectacle.
• Je ne sais pas si c'est mieux, spectacle.
• Enfin, j'ai eu envie de le capter. Ce n'est pas vous qui m'importez mais ce qui se dégage du tout.
• Merci, c'est agréable, vous savez parler aux femmes, vous. Le jour de la leçon de galanterie, vous aviez piscine, non ?
• Excusez-moi, je crois que je ne sais parler à personne. Quand j'essaie d'expliquer ce que je fais ou veux faire, je suis assez lamentable.
• Ça doit être rock and roll avec votre copine. Vous devez lui faire le coup de l'atmosphère comme Jouvet à Arletty.
• Non, elle n'a pas attendu ça.
• Encore, "ça"? j'ai l'impression que vous employez ce mot quand vous ne savez pas décrire ce vous voyez ou ce que vous sentez.
• Je crois que les peintres ne savent pas dire alors ils dessinent mais ce qu'ils mettent sur la toile n'est que le fruit de leurs émotions.
• D'où l'incompréhension coutumière du quidam ?
• Ce serait rassurant si c'était la seule et bonne réponse.

Elle avait gardé le même sourire pendant toute la conversation. Le sourire d'une personne qui se sait maitre de la situation, comme si elle tenait une mouche sous un verre. Elle ne lui veut aucun mal, elle sait qu'elle va la relâcher mais elle s'amuse de la voir tourbillonner à la recherche d'une échappatoire. Moi je me sais la mouche. Je m'empêtre à expliquer mon attitude, elle joue à me porter la contradiction. Elle sourit encore.

• Si voulez, je vous donne mon carnet.

• Pourquoi faire ?
• Parce que c'est vous qui êtes dessus
• Faites voir … ouaih, bon, vous avez intérêt à le dire, moi, je ne me reconnais pas là-dessus.
• Vous voyez bien que ce n'est pas ce que je vois qui est représenté mais ce que je ressens.
• Oui, ben, ce que vous ressentez, je ne le vois pas trop, non plus. Dit-elle dans un éclat de rire.
• Excusez moi, je ne veux pas vous blesser mais vous savez moi la peinture… je me suis arrêtée à la Joconde sur les boites de chocolats. En revanche, le dernier café que j'ai bu est suffisamment loin pour que j'accepte avec joie celui que vous m'offrez.
• Ah, heu, oui, volontiers, mais où ?
• Chez vous, ce sera moins cher.

La mouche était encore dans le verre.

 

L'an neuvième

 

   

Vite

Que vienne 

L'an neuvième 

Pour que jamais ne nous reviennent 

Les mauvais jours de l'an huitième. 

Oui

Je sais bien que les sourires 

N'éloignent pas toujours le pire 

Mais leur éclat, au fond des yeux

Réchauffe l'âme et rend heureux 

Allez 

Que vienne l'an neuvième. 

   

Bonne année à vous et ceux que vous aimez  

Les jumeaux de la nuit

Dans le ventre de maman Nous avons cohabité Ma petite sœur et moi Un automne et un été.   Ah quel singulier bonheur ! Quel superbe appartement ! Loué à l'année, au mois Selon le rythme des cœurs.   Ç'aurait pu être à Deauville À Stockholm, Saint-Sébastien À la montagne, à la ville Non, c'était dans le jardin.   Un jardin très suspendu Rempli de folles odeurs On se baladait tout nus Dans de grands intérieurs.   Je me souviens très très bien De tournesols inouïs Et de tas de souterrains Et de villes englouties.   Ma petite sœur et moi On se trouvait là si bien Que l'on chantait à deux voix Les chants les plus grégoriens.   Ah! oui, quelle joie ! Le ventre chaud de maman. Et comme on avait la Foi Dans la suite des événements.   Une très douce lumière Rayonnait dans notre nuit Comme des roses trémières Qu'on effeuillerait sans bruit.   Ma petite sœur Élise Savait pas encore son nom Je l'appelais Brise-bise Elle m'appelait Garçon.   Ah! le ventre bel et bon ! Ah! la merveilleuse tour Où Brise-bise et Garçon Se jouaient de jolis tours !   N'étions pas du tout pressés De prendre l'hélicoptère. Savions de manière innée Qu'il faudrait pleurer sur terre.   On a dû mettre les fers C'est maman qui nous l'a dit. Ça marchait tout de travers Pour sortir du paradis !   Ma petite soeur et moi Avons, paraît-il, grandi Mais nous restons dans l'émoi À ces souvenirs exquis.   René DE OBALDIA

Un an

 

Aigremont Photoblog

 

 

Aujourd'hui, cela fait un an que le crabe a achevé mon ami. Je regarde le soleil se lever derrière la colline. La lumière, les feuilles, les roux, les jaunes de la nature, je le regarde dans mes souvenirs. Il aimait ça, les premiers gels, l'odeur, les craquements de l'herbe blanche. Son gros pull, sa clope jaunissant sa moustache, il prenait l'air, comme on dit.

Aujourd'hui le ciel seul a remis le décor. La prairie reste vide. Les arbres lâchent leurs feuilles. Je regarde et, bien sûr, je le vois.

«Je» et «nous »

• 
• Nous, quel beau mot. Je n'aime pas « Je », il ferme des portes, il met de la distance entre toi et moi. Il met du vide.

Il parlait, parlait, parlait.

Elle le regardait, souriante.

Pas un sourire de plaisir, un sourire d'indulgence devant cette logorrhée qu'elle laisse s'écouler comme le mauvais sang d'une saignée.  Que lui dire ? Que, pour elle, « nous » sans  un peu de « Je », c'est la prison, c'est l'asphyxie ? Que lui dire ? Qu'il l'aime trop ? Mal ?

Elle le regarde, brulant, vibrant d'amour. Il parle, parle, l'inonde de son bonheur de l'aimer. Elle ne l'écoute plus, elle l'entend. Ses propres pensées viennent faire barrage. Elle ne veut pas de cette cage dorée, de cette fusion.

• Non, je ne peux pas. Tu me demandes trop. Ce « nous » exclusif tu l'as déjà connu, avec ta mère, dans son ventre. Je sais, c'était bien, c'était chaud et sûr, sans angoisse mais c'est fini. L'amour c'est toi et moi, l'amour, c'est deux, un plus un. Deux êtres qui disent  « je » avant « nous ».
• Tu ne comprends pas.
• Si, je comprends que ta façon de m'aimer ne me convient pas. Elle me fait peur.
• Mais je t'aime.
• Trop.

 

 

la lettre oubliée

Tagué par Paulita (http://brouillard.blogs.psychologies.com/hasta_la_victoria/)

Le principe du jeu
Prendre le livre qu'on est en train de lire, l'ouvrir à la page 123 et copier 5 lignes de texte à partir de la cinquième ligne. Donner les références du livre.

 

Je fais ce que je fais toujours quand j'arrive dans une ville inconnue, je me mets à arpenter le pavé telle une forcenée, animée de la fureur de tout voir, de me mettre au diapason, d'apprendre à circuler dans les rues comme si j'avais toujours vécu là……

« L'amour, des fois, quand ça s'y met » Rossana Campo (P.O.L)

Le temps qui reste

La maison rouge

 

Dans le bas du village, il ya une maison rouge avec un gros chien devant. Il dort, souvent, à même la route. Les voitures passent en faisant un grand détour comme pour ne pas le déranger. Emilie habitait là avant.

Seul ce chien la regardait passer sans émotion.

Nous, on arrêtait le foot et sortions nos sourires sauf Jean-Pierre qui haussait les épaules. Jean-Pierre, c'est le frère d'Émilie, enfin, pas tout à fait. C'est le fils du mari de la mère d'Émilie.

C'est compliqué, les familles.

Peut être qu'il aurait bien voulu sourire, Jean-Pierre.

Un jour, je suis entré dans la chambre d'Émilie, il y avait un grand poster de John Baez à Woodstock, quand elle chantait Sacco et Vanzetti. Je lui ai dit : « tu la connais ? ». Elle a haussé les épaules. J'ai dit, en souriant, « c'est de famille » « quoi ? » « Rien ». Elle a encore haussé les épaules et puis, du silence. Je n'avais pas de mots, non plus, enfin, pas les beaux. Je regardais John Baez. J'ai touché sa main avec mon doigt pour lui dire. Elle l'a pris pour me répondre.

Les lèvres d'Émilie m'ont mouillé dans le cou puis les lèvres. Alors j'ai mis mes mains dans son dos, dans le bas, dans le creux. Elle s'est creusée un peu plus. Nos bouches se parlaient en silence. Quand j'ai rouvert les yeux, elle a mis les siens dedans. Nous avons souri. Dehors les voitures passaient en évitant le chien.

Les silences

Mon ami, je t'écris cette lettre, ce soir, pour t'amener près de moi.

J'ai besoin de ta présence, de ton silence. J'ai besoin de croire que tu es là. Tu es si loin maintenant. Je ne sais pas si je suis triste. Je suis seul. Est-ce ça la tristesse ? Que deviens tu dans ton ciel ? Aujourd'hui je veux croire qu'il y a un ciel d'où tu me regardes et me soutiens. Aujourd'hui je veux nous rassoir dans les fauteuils où nous écoutions Tri Yann, où je te disais mes crises de désamour, où tu me révélais tes fausses certitudes.

Nous buvions du Bourbon, les jours de grosse bourse, du vin les autres fois. Je me souviens de tes phrases, sévères, venues du fond de grands silences que le feu craquelait. Nous ne refaisions rien et surtout pas le monde. Nous commentions l'instant comme pour se fabriquer de la paix, une dernière fois, avant de se coucher le long de nos compagnes.

Mon ami, je t'écris cette lettre de peu de mots. Les seuls qui me viennent sont pour te dire que je me souviendrai toujours des silences que nous avions ensemble.