Maintenant que j'y pense...

Et moi dans mon coin

Lui il t'observe Du coin de l'œil Toi tu t'énerves Dans ton fauteuil Lui te caresse Du fond des yeux Toi tu te laisses Prendre à son jeu
Et moi dans mon coin Si je ne dis rien Je remarque toutes choses Et moi dans mon coin Je ronge mon frein En voyant venir la fin
Lui il te couve Fiévreusement Toi tu l'approuves En souriant Lui il te guette Et je le vois Toi tu regrettes Que je sois là
Et moi dans mon coin Si je ne dis rien Je vois bien votre manège Et moi dans mon coin Je cache avec soin Cette angoisse qui m'étreint
Lui te regarde Furtivement Toi tu bavardes Trop librement Lui te courtise A travers moi Toi tu te grises Ris aux éclats
Et moi dans mon coin Si je ne dis rien J'ai le cœur au bord des larmes Et moi dans mon coin Je bois mon chagrin Car l'amour change de main

Ch. Aznavour

Boby

Fais voir ton coeur, pose le là, on va le réparer.
J'aimerais dire cela au gens que j'aime. Quand je les sens saouls de tristesse. Quand rien ne peut plus sortir de leur bouche parce que les mots n'ont plus de force.
Quand dire,"je me meurs", c'est encore survivre.
J'aimerais leur dire :
- Pose ta tête là, laisse couler tes larmes sur ma joue.
Viens me faire écouter tes silences. Je te promets de ne rien dire, d'attendre de t'entendre et de te recevoir.
Laisse toi me dire des folies, des peurs, des douleurs. Laisse toi te donner.
J'aimerai ne servir qu'a leur prendre leur mal pour les revoir sourire. Les revoir me chanter " la maman des poisson" en imitant Boby.

rien

- Je t'aime.
- J'peux bien le dire puisque ça sert à rien.
- Et moi, qu'est ce que je dois répondre qui ne serve pas.
- Mais rien. C'est une simple information. Nous continuerons comme avant notre vie comme avant, avec les notres. Comme avant.
- Alors pourquoi tu me dis ça ?
- Pour que tu le saches, simplement. Enfin, pour que tu en soit sure parce que tu es bien plus maline que moi. Tu t'en doutais avant que je le comprenne moi même.
- Tu m'emmerdes. Je te le dis franchement, même si ça sert à rien.

Orly

Ils sont plus de deux mille Et je ne vois qu'eux deux La pluie les a soudés Semble-t-il l'un à l'autre Ils sont plus de deux mille Et je ne vois qu'eux deux Et je les sais qui parlent Il doit lui dire: je t'aime Elle doit lui dire: je t'aime Je crois qu'ils sont en train De ne rien se promettre C'est deux-là sont trop maigres Pour être malhonnêtes
Ils sont plus de deux mille Et je ne vois qu'eux deux Et brusquement ils pleurent Ils pleurent à gros bouillons Tout entourésqu'ils sont D'adipeux en sueur Et de bouffeurs d'espoir Qui les montrent du nez Mais ces deux déchirés Superbes de chagrin Abandonnent aux chiens L'exploir de les juger

Mais la vie ne fait pas de cadeau! Et nom de dieu! C'est triste Orly le dimanche Avec ou sans Bécaud

Et maintenant ils pleurent Je veux dire tous les deux Tout à l'heure c'était lui Lorsque je disais il Tout encastrés qu'ils sont Ils n'entendent plus rien Que les sanglots de l'autre Et puis infiniment Comme deux corps qui prient Infiniment lentement ces deux corps Se séparent et en se séparant Ces deux corps se déchirent Et je vous jure qu'ils crient
Et puis ils se reprennent Redeviennent un seul Redeviennent le feu Et puis se redéchirent Se tiennent par les yeux Et puis en reculant Comme la mer se retire Ils consomment l'adieu Ils bavent quelques mots Agitent une vague main Et brusquement ils fuient Fuient sans se retourner Et puis il disparaît Bouffé par l'escalier

La vie ne fait pas de cadeau! Et nom de dieu! C'est triste Orly le dimanche Avec ou sans Bécaud

Et puis il disparaît Bouffé par l'escalier Et elle elle reste là Cœur en croix bouche ouverte Sans un cri sans un mot Elle connaît sa mort Elle vient de la croiser Voilà qu'elle se retourne Et se retourne encore Ses bras vont jusqu'a terre Ça y est elle a mille ans La porte est refermée La voilà sans lumière Elle tourne sur elle-même Et déjà elle sait Qu'elle tournera toujours Elle a perdu des hommes Mais là elle perd l'amour L'amour le lui a dit Revoilà l'inutile Elle vivra ses projets Qui ne feront qu'attendre
La revoilà fragile Avant que d'être à vendre Je suis là je le suis Je n'ose rien pour elle Que la foule grignote Comme un quelconque fruit

Jacques Brel

Ne pleure pas

Ne pleure pas.
J'ai peur des gens qui pleurent.
Ils m'emmène avec eux dans leur sous-sol, dans leur détresse.
Elle écoutait des chansons à pleurer comme d'autres des chansons à boire.
Moi je buvais avec elle.
Nous avons tant pleuré, des malheurs de chacun.
Et nous les effacions à grands coups de carresses, à grands bains de plaisir.
Nous n'étions pas amants.
Etions nous des amis ?
Nous nous faisions l'amour pour oublier.
Comme l'on boit, comme l'on fume.
Pour endiguer le désarrois de l'autre.
Pour remonter à la surface de notre pauvre vie.
Repartir sous la pluie, repartir dans le vent de la réalité.
Des mois passaient sans un signe.
Puis un appel :
"Tu sais, il m'a menti"
"Viens me dire tout ça, je t'attend"

Je voudrais pas crever

Je voudrais pas crever
Avant d'avoir connu
Les chiens noirs du Mexique
Qui dorment sans rêver
Les singes à cul nu
Dévoreurs de tropiques
Les araignées d'argent
Au nid truffé de bulles

Je voudrais pas crever
Sans savoir si la lune
Sous son faux air de thune
A un côté pointu
Si le soleil est froid
Si les quatre saisons
Ne sont vraiment que quatre
Sans avoir essayé
De porter une robe
ur les grands boulevards
Sans avoir regardé
Dans un regard d'égout
Sans avoir mis mon zobe
Dans des coinstots bizarres
Je voudrais pas finir S
ans connaître la lèpre
Ou les sept maladies
Qu'on attrappe là-bas
Le bon ni le mauvais
Ne me feraient de peine
i si si je savais
Que j'en aurai l'étrenne

Et il y a z aussi
Tout ce que je connais
Tout ce que j'apprécie
Que je sais qui me plaît
Le fond vert de la mer
Où valsent les brins d'algue
Sur le sable ondulé
L'herbe grillée de juin
La terre qui craquelle
L'odeur des conifères
Et les baisers de celle
ue ceci que cela
a belle que voilà
Mon Ourson, l'Ursula

Je voudrais pas crever
Avant d'avoir usé
Sa bouche avec ma bouche
Son corps avec mes mains
Le reste avec mes yeux
J'en dis pas plus faut bien
Rester révérencieux

Je voudrais pas mourir
Sans qu'on ait inventé
Les roses éternelles
La journée de deux heures
La mer à la montagne
La montagne à la mer
La fin de la douleur
Les journaux en couleurs

Tous les enfants contents
Et tant de trucs encore
Qui dorment dans les crânes
Des géniaux ingénieurs
Des jardiniers joviaux
Des soucieux socialistes
Des urbains urbanistes
Et des pensifs penseurs

Tant de choses à voir
A voir et à z-entendre
Tant de temps à attendre
A chercher dans le noir
Et moi je vois la fin
Qui grouille et qui s'amène
Avec sa gueule moche
Et qui m'ouvre ses bras
De grenouille bancroche

Je voudrais pas crever
Non monsieur non madame
Avant d'avoir tâté
Le goût qui me tourmente
Le goût qui est le plus fort J
e voudrais pas crever
Avant d'avoir goûté
La saveur de la mort...

Boris Vian

Ligne 1

Je montais à "Château de Vincennes", elle montait à "Nation". Nous changions tous les deux à "Concorde" direction "Porte de la Chapelle". Elle descendait à "Blanche" moi à "Lamarck-Caulaincourt". Pendant quinze jours, elle à lu "L'étranger" de Camus. C'était un livre de bibliothèque avec un numéro sur la tranche, B112. Après elle à lu "Dune" de Herbert, N27. La plus part du temps elle lisait Libé qu'elle tenait plié en quatre pour ne pas prendre trop de place. Au début, elle portait des lunettes rondes sans monture, très discrètes, avec les branches fines, rose pâle qui se perdaient dans des cheveux blonds, presque blancs. Après, elles ont disparues, je suppose, au profit de verres de contact qui laissaient libre l'ovale de son visage doux et pâle comme une toile de Quentin Delatour. Tout était clair chez elle. Ses cheveux, très long qu'elle faisait tenir sur sa nuque par une grosse barrette en écaille. Ses grands yeux d'un bleu lavé qui lui faisaient un étrange regard perpétuellement étonné. L'hiver, elle enfermait sa minceur dans long et étroit manteau noir. A la belle saison, rien ne changeait vraiment. Plus de manteau. De simples et longues chemises ne laissant rien paraître de sa féminité.
Je me souviens, aussi de ses doigts, effilés comme des lames manipulant les feuillets dans une danse fascinante. Des doigts sans bagues aux ongles vernis de rose pâle comme les lunettes.
Un jour, à "Bastille" là où le métro est aérien, un homme s'est assis en face d'elle. Idiot comme un homme, il lui a demandé si "les nouvelles étaient fraîches". Elle a posé sur lui son grand regard glacé.
Ce jour là, elle est descendu à "Saint-Paul".
A "Concorde", j'ai attendu l'arrivée du métro suivant.
Elle avait du prendre un taxi.

Les Passantes

Je veux dédier ce poème A toutes les femmes qu'on aime Pendant quelques instants secrets. A celles qu'on connait à peine Qu'un destin différent entraîne Et qu'on ne retrouve jamais. A celle qu'on voit apparaître Une seconde à sa fenêtre Et qui, preste, s'évanouit Mais dont la svelte silhouette Est si gracieuse et fluette Qu'on en demeure épanoui. A la compagne de voyage Dont les yeux, charmant paysage Font paraître court le chemin. Qu'on est seul, peut-être, à comprendre Et qu'on laisse pourtant descendre Sans avoir effleuré sa main. A la fine et souple valseuse Qui vous sembla triste et nerveuse Par une nuit de carnaval Qui voulu rester inconnue Et qui n'est jamais revenue Tournoyer dans un autre bal. A celles qui sont déjà prises Et qui, vivant des heures grises Près d'un être trop différent Vous ont, inutile folie, Laissé voir la mélancolie D'un avenir désespérant . Chères images aperçues Espérances d'un jour déçues Vous serez dans l'oubli demain. Pour peu que le bonheur survienne Il est rare qu'on se souvienne Des épisodes du chemin. Mais si l'on a manqué sa vie On songe avec un peu d'envie A tous ces bonheurs entrevus. Aux baisers qu'on n'osa pas prendre. Aux cœurs qui doivent vous attendre. Aux yeux qu'on n'a jamais revus. Alors, aux soirs de lassitude Tout en peuplant sa solitude Des fantômes du souvenir On pleure les lêvres absentes De toutes ces belles passantes Que l'on n'a pas su retenir

Antoine Pol

Allende

 

Lunettes de Salvador Allende

Ce soir, à la télé, ils nous parlent d'Allende. Je regarde ce visage et tout revient. Nous sommes en septembre 1973 . j' ai 23 ans. L'armée a reprit le pouvoir au Chili. Les info disent qu'Allende s'est suicidé dans le palais présidentiel. Personne ne le croit. Nous savons tous qu'il l'ont abattu comme un chien, aidé par la CIA.
J'entend la chanson de Julos et celle de Bertin.
Aujourd'hui la même rage monte en moi devant les mêmes images.
Au Chili on coupe les doigts du poète Jara.
Dans le reste du monde la vie continue
Brando refuse un Oscar.
Picasso meurt.
Libération naît.
Moi je pars à l'armée contraint et forcé.
Ce soir ma bouche sèche.
J'entend Léo crier "je suis d'une autre planète où les bouchers vendaient de l'homme à la criée"
Et nos petits politiciens pitoyablement piteux nous refourguent toujours la même soupe que nous buvons du bout des lèvres, certe, mais que nous buvons.
Ce soir je me couche honteux.

La cerise

La cerise était sur le gateau.
Un vrai gros gâteau blanc, surmonté d'une cerise confite, trônait au milieu de la grande table, toute blanche aussi. Derrière la table, derrière le gteau blanc, une mariée toute blanche avec les yeux tout rouges.
Deux enfants le menton posé sur la table, les mains derrière le dos, regardent le spectacle.
- Elle pleure, Emilie.
- Mais non,  elle est trop comtente que son grand frère lui a fait le discours.
- Sa maman aussi elle pleure.
- Elle est trop contente que sa fille elle se marie.
- Son papa, y pleure pas
- oh, lui , il a dit, "le Bernard c'est un con".
Elle a bien les yeux rouges, Emilie. Son père lui a dit, en montant vers le coeur, "Comprends pas que tu épouses ce con".
Depuis elle a froid, elle sourit mais elle a froid. Ses chaussures la serrent et cette satanée jarretière lui scie la cuisse.
- Monte la plus haut, il faut qu'ils en aient pour leurs sous, disait sa tante.
Debout derrière son gâteau, Emilie regarde la salle.
Elle voit son mari (ben oui, maintenant, c'est comme ça qu'il faut dire) qui chante avec ses copains du foot. On y parle de Nantes et de Montaigue.
Elle voit son père avec les anciens d'Algérie. Il a oté sa cravate et montre sa blessure en parlant de "félouses".
Elle voit sa soeur qui fait des "manières" à l'ainé des Picard. Ils boivent du mousseux et fument des Pall Mall.
Elle voit sa mère assise le bouquet à la main. Sa mère qui la regarde avec les yeux tout rouges.
- Oh non, maman, pas toi, arrête de me regarder avec cet air désespéré.
- Et toi, tu t'ais vu ?
- Mais moi j'ai froid, puis je suis fatiguée et puis Bernard m'agace. On dirait qu'il fait tout pour énerver papa.
- Oh ton père, quand il est avec ses copains, il ne voit plus rien. Regarde, il ne t'a même pas fait danser.
Les enfants en ont assez d'attendre le dessert. Il ont poussé leurs doigt dans la Crème chantilly et se sont disputé la cerise.
L'accordéon d'Albert nous grince "Destiné".
Emilie a froid dans sa robe de reine.