Maintenant que j'y pense...

AU REVOIR

Le jeu de Paulita

- A tout pelerin plus ou moins égaré ici qui aurait envie de faire ce jeu.

Règles :

1. Aller dans vos archives
2. Retrouver la 23e note ou celle proche de ce chiffre
3. Retrouver la 5e phrase (ou la dernière)
4.Afficher le texte de la phrase ainsi que les instructions.
5. Demander à 5 personnes d'en faire autant.- A tout pelerin plus ou moins égaré ici qui aurait envie de faire ce jeu.

Merci, Flo, de me solliciter je me suis plongé dans mes archives cela m'a permis de me relire et d'être presque fier une ou deux fois.

La cinquième phrase de la vingt troisième note est:  "Il savait celà."

Il s'agit de la note  "Belle et mon gars" publiée le 5/09/05

Marino,je ne te demande pas de jouer puisque je viens de lire que déclarais forfait.

Yap, Alibi-bi, Lalila, Zyk, La fée saudade, A VOUS

Règles :

1. Aller dans vos archives
2. Retrouver la 23e note ou celle proche de ce chiffre
3. Retrouver la 5e phrase (ou la dernière)
4.Afficher le texte de la phrase ainsi que les instructions.
5. Demander à 5 personnes d'en faire autant.- A tout pelerin plus ou moins égaré ici qui aurait envie de faire ce jeu.

Merci, Flo, de me solliciter je me suis plongé dans mes archives cela m'a permis de me relire et d'être presque fier une ou deux fois.

La cinquième phrase de la vingt troisième note est:  "Il savait celà."

Il s'agit de la note  "Belle et mon gars" publiée le 5/09/05

Marino,je ne te demande pas de jouer puisque je viens de lire que déclarais forfait.

Yap, Alibi-bi, Lalila, Zyk, La fée saudade, A VOUS

odeur

Pèle mèle les souvenirs se fabriquent, s'emèlent et s'entassent au fond de nos cerveaux.

Que va-t-il me rester de toi, que va-t-il me revenir de toi quand tu m'auras oublié?

Une odeur. Ce sera, tout d'abord une odeur.

Pas celle de ton parfum que j'aurai croisé mille fois sans trop la reconnaitre. Non, ce sera une odeur dans une maison ou une rue. Pas une bonne odeur mais pas mauvaise non plus, de rideaux en velour, de toile cirée, de lettres brulées à la va vite dans un cendrier trop plein. Une odeur de tous les jours, de tous nos jours.

Elle me prendra les narines et les images et les musiques, les rires, les jeux, sortiront comme d'une lampe magique. La tête dans le vague, un sourire léger je laisserai passer la farandole de bons souvenirs. Viendra, alors, lentement sans musique la procession des mauvais jours.

Que va-t-il me rester de toi qui passe dans ma vie en murmurant "toujours" en me soufflant "jamais".

Je regarde ton oeil et le grave en secret. Je regarde ta bouche, en capture le goût. Et la musique de ta voix et ton rire, quand je les croiserai dans ce futur qui se rapproche, auront-ils cet éclat qui me fait tant vibrer ?

Quand nous serons, tous deux flétris et désués, si tes "toujours" ont été vrais, nous mèlerons  nos souvenirs. Je te parlerai des odeurs que tu as laissées dans ma mémoire, entassées pèle mèle comme des photos jaunies dans un carton à chapeau.

Trop de silence

Sans toi, sans moi, sans nous, sans rien. Comme en vacances dans un pays aux murs trop blancs, où viennent en nombre buter les idées sombres, sur les décombres d'un cœur qui sombre. Il y a trop, beaucoup trop de silence dans mes vacances. Sans te parler, sans t'appeler, sans t'écrire, sans rien choisir, sans rien attendre, sans rien entendre, sans rien comprendre. Sans sentir ta voix et tes mots posés sur moi. Sans entendre la musique de ta peau sur mes draps. Il y a trop, beaucoup trop de silence dans mes vacances. J'ai pas vu ce matin sortir tes fesses de nos draps sales. J'ai pas senti ta main sur mes cheveux, comme pour me réchauffer le rêve. Encore moins ton souffle dans mon cou, ni tes lèvres me susurrer un au revoir, à plus tard. Tout ça, ça me fait penser qu'hier non plus. En pleine lumière sans un coin d'ombre bien trop sincère pour pas être tout seul au monde. Comme un chien dans l'arène de mon propre désir, j'aboie à perdre haleine, je supplie la fin du martyr. Mais les habits de lumière ne tireront jamais leur gloire à me faire toucher terre, on coupe les phares, fini la fanfare, je reste dans le noir. Il y a trop, beaucoup trop de silence dans mes vacances.

Mano Solo

La dame de l'abribus

  Tous les jours, quand le soleil est assez haut, elle va s'assoir dans l'abribus. Là, elle regarde passer les gens. Les siens ne sont plus là. Les jeunes sont partis elle ne sait plus vraiment où. Le vieil Auguste, lui, est làbas sous les cyprès. Il dort pour toujours. Il aimait tellement ça, dit elle en souriant. Les autres sont gentils. Un signe de la main quand ils passent en voiture. Un "bonjour" souriant quand il sont à pieds mais ils courent toujours.

- Mon âge ? je le dis plus, j'ai honte d'être encore là. A quoi ça sert ? Elle sourit encore. J'ai ma place sous les cyprès mais il a dû combiner quelque chose avec le bon dieu, l'Auguste, il veut avoir la paix encore un peu. Elle rit en chassant de sa cane une boite de coca abandonnée sur le banc.

Elle regarde passer les gens.

Je la regarde regarder.

Je me vois a sa place, regardant le monde, la vie, qui passe avec cette sourde sensation de n'en plus faire partie. J'ai peur de ce bout de chemin qu'il me faudra faire avec l'impression que l'au delà a commencé, qu'il me prépare en m'habillant de l'indiférence des autres. Ces mains qui s'agitent à l'abri derrière les vitres, me disent adieu.

La dame de l'abribus est partie ce matin dans l'ambulance des pompiers. Ma chérie lui a tenu la main en lui disant "Mais si, vous reviendrez".

Elle nous regardait.

ça m'a fait du bien

Oh moi, tu sais, je suis un utopiste sans illusions.

Je crois aux lendemains qui chanteront mais je sais que ce n'est pas pour moi, qu'il faudra des luttes, des souffrances et que je ne serai pas là pour les jours meilleurs. Il me disait cela d'une voix calme, presque trop calme, une voix lasse mais sans plainte.

Nous marchions lentement, un dimanche d'hiver, sur la plage de Maguelonne. Le soleil agaçait déja les jeunes filles et les enfants courraient derrière leur premier ballon. Je ne sais d'où lui était venue cette réflexion. Elle avait jaillie comme ça pour interrompre un bon quart d'heure de silence.

Je n'avais rien à répondre. Attendre la prochaine salve de pensée en marchant à pas traînés de promeneurs du dimanche. Lui laisser le temps.

Quelques fois, les vraies conversations sont de longs monologues où l'un écoute l'autre se vider de tout un tas de scories qui lui encombrent l'esprit et la gorge.

Généralement, cela se termine par un souriant : " Ah ! ça m'a fait du bien de discuter avec toi, on devrait le faire plus souvent"." Mais je n'ai rien dit"  " Oui, mais ça m'a fait du bien"

c'est rien du tout.

Ils sont partis, tous les deux, vers la clinique. On leur a dit des mots d'amour

" Donnes des nouvelles", "Appelle, quand c'est fini".

On leur a posé la main sur l'épaule en leur disant "tu verras, c'est rien du tout, une petite opération, une petite anesthésie". Elle disait oui de la tête en regardant le chat. Il lui tenait la main sous la table. Il avait peur, elle avait peur et nous aussi mais tout le monde souriait.

Nous les avons accompagnés jusqu'a leur voiture, embrassés. Encore la main sur l'épaule, c'est le calin de la pudeur, c'est quand on voudrait serrer tellement fort. Il tenait son volant, cherchait ses clés, allumait la radio

"non , un CD, c'est mieu".

Elle nous souriait à travers la vitre. Nous lui rendions son sourire, penchés vers elle, la main sur la voiture. Les toucher encore, envie de les voir revenir heureux.

Le téléphone a sonné dans ma poche. La musique me dit que c'est lui.

" Ca y est, ç'est fini, tout c'est bien passé, elle dort encore mais tout va bien."

"Alors, c'était quoi ?" " Rien de grave, ils ont tout nettoyé, elle est toute neuve, tout peut fonctionner normalement".

J'entendais sa voix rire. J'essayé de lui dire je vous aime avec des "c'est super", "Je suis content", " Embrasse la pour nous".

Un jour, maintenant c'est certain, ils seront trois sur la photo.

Rue Caulaincourt

Dans la rue Caulaincourt, à Paris dix huitième, il y a, il y avait, une fille aux yeux tristes qui parle aux garçons et leur vend du frisson.

Je sais, ça fait cliché, le vieux Paris en noir et blanc, les yeux tristes et les garçons furtifs mais, que voulez-vous, j'ai des souvenirs à la Cartier-Bresson, à la Doineau. J'ai croisé mille fois "les amants de l'Hotel de Ville". J'ai vu Arletty et Jouvet se dire des "douceurs". Je me fait mon cinoch' et mes livres d'images pour baliser un peu le chemin parcouru.

La fille qui dit "tu",  emmène le garçon dans un hotel au nom d'un autre sciècle : "L'Exelsior". L'escalier sans tapis grince de tous ses ans jusqu'au premier étage où une grosse dame, en tablier de ménage, leur donne une serviette contre cinquante franc.

Sur les murs du couloir, la biche et le chasseur se chamaillent sans fin. Le garçon les regarde pour se distraire un peu de la croupe promise qui danse devant lui. Elle s'arrête devant la porte seize et, comme pour convaincre le garçon hésitant, lui lâche un compliment, une main lassive et prometteuse posée sur la poignée.

Les rideaux sont tirés dans la chambre aux délices. Des fleurs artificielles égayent un guéridon.

- D'abord une toilette et mon "petit cadeau".

- Ben qu'es' t'attends pour poser tout ça ? dit-elle en pinçant le plis du pantalon.

Le lavabo, deux billets dans le sac, une fille allongée qui fait un compliment, une éclaboussure de plaisir, et puis, vite les habits, la porte, le couloir, l'escalier, la rue  et la tristesse et la honte et la solitude.....

Ma frangine

Hier j'ai parlé d'amour, d'amour sans désir.

Comme on aime son frère, sa soeur.

Celle là, c'est comme ça que je l'aime.

A courir partout quand elle pleure.

A lui trouver un coussin.

A attendre qu'elle puisse parler.

A comprendre qu'elle se taise.

A aimer l'homme qu'elle aime.

Celle là je l'aime.

Sans avoir besoin de le lui dire.

Sans avoir besoin de la toucher.

Sans avoir peur de la perdre.

Comme si nous étions nés du même lit.

Celle là je l'aime

et quand elle rentre chez moi j'ai l'impression qu'elle revient,

à sa façon de poser son sac sur la même chaise, de bouger dans les pièces,

à son apparente liberté.

Celle là c'est la frangine que j'ai choisie.

Personne le sait.

Elle non plus.

Je voudrais

Je voudrais vous écrire des lettres à votre hauteur, des lettres qui  vous attrapent le coeur, des lettres d'amour.

J'aimerais vous écrire des lettres d'amour sans un seul "je", rien que des "vous", rien que des "nous". J'aimerais vous dire "tu" seulement après les caresses quand le stylo se pose épuisé de plaisir au bord du lit de mon cahier.

J'oserais les mots plus que les gestes, les mots intrusifs, insistants ce qui bouleversent, qui chavirent, submergent.

J'aimerais vous aimer d'ailleurs, de loin, pour ne pas vous blesser, pour ne pas vous contraindre. J'ai tant vécu de lassitude  masquée, de ce reste d'amour matiné de tendresse.

Je ne veux plus de silence indulgent.

Je prefère l'absence.

J'aimerais vous écrire.

Simplement vous écrire et croire que tu ne me quitteras jamais.