Maintenant que j'y pense...

le jeu des 7 erreurs

La guinguette

 

Si demain tu venais me toucher à l'épaule comme pour en chasser une mouche, un cheveu, je crois que je saurais reconnaitre tes doigts sur ma veste en velour.

- Mais, quand tu me dis ça, tu me dis que tu m'aimes ?

- Oui.

- Alors pourquoi tout ça ? et pas "je t'aime" simplement ?

- Parce que ça suffit pas. D'autres l'ont déja dit. Et puis ça te fait rire.Tu téloignes en criant, "toi, je te vois venir"

Les autres sont venus comme ça, avec leur quatre phrases, te prendre du plaisir et ne rien te donner.

Tu les as vu venir et croire à leur conquête. Tu as appris à en rire en essuyant tes yeux.

Elle écoute, sourit, repousse ses cheveux. Le garçon, silencieux, regarde ce sourire. Elle perd son regard dans le bois de bouleaux. Elle met du silence, il en fait du soupçon. On fête le dimanche à la table voisine. La guinguette est bruissante sous le soleil de Mai. Lui n'entend rien, il attend dans son silence à elle. Il n'a plus de mots ou, alors tellement.

Elle dit :

- Je sais plus quoi dire, moi. T'es tellement serieux quand tu me parles que j'en ai presque peur. On dirai que tu joues ta vie à chaque phrases. Je t'assure, tu fais presque peur. Pour moi la vie, c'est simple, c'est pas prise de tête. C'est :"je t'aime, tu m'aimes et basta" On fait le chemin ensemble tant que ça colle et puis, salut. Tu sais, l'amour , le tien, il existe même plus dans les livres.

Il dit :

Je sais, tout ça, je l'ai déja entendu. Je suis un affreux romantique. Tu as vu ? je t'ai même fait le coup de la guinguette au printemps avec le muguet, les robes à fleur, la Marne. Tu veux le tour en barque ? Ah, désolé, il n'y a pas d'accordéon. 

Je ne sais pas aimer "pousse bouton", aimer "fast love". Il faut que j'approche que ça batte fort dans la poitrine. Il faut que je dise "vous" et lentement laisser le "tu" venir au bout d'une caresse. Il faut que je fleurise de mots et de fleurs. J'aime dire l'amour autant que de le faire.

Se laisser aller à la caresse paresseuse et à la paresse caresseuse.

- C'est vrai que t'es barge. Tu fous vraiment la trouille.

L'abbé Pierre

La rouge

Mais si tu la connue.

Je me souvient de tes sourires quand elle passait près de nous. Tu regardais ses fesses dans son jean déchiré et tu me parlais de ses cheveux que tu trouvais trop rouges. Tu murmurais, tout bas :

- Tu crois que tout est rouge comme ça ? et tu riais, tout rouge toi aussi.

Mais si tu l'as connue.

On l'appelait la fille rouge et tu pouffais.

Je suis sûr qu'elle savait qu'on regardait ses fesses. 

Elle haussait les épaules quand elle nous croisait.

Nous, les fiers, les hommes, nous arborions, alors nos sourires goguenards, presque persuadés de la tenir en joue, l'alouette.

Elle haussait les épaules comme pour s"ébrouer de notre bave.

Mais si tu l'as connue, la rouge.

Celle qui t'a gifflé, un soir, au cinéma. Il faisait noir mais je sais que c'est elle. Ce soir là, elle riait en mangeant sa guimauve et toi, t'as balancé un coup de pied à Robert.

Voilà, tu te rappelle.

Arrête  de parler, comme ça, de son jean, de ses trous et du reste, tu l'as jamais touchée. Elle était bien trop belle. T'en avais bien trop peur.

Et bien,tu sais, la rouge, elle s'apelle Aline. Elle est venue passer une semaine chez sa mère. Elle doit avoir trente cinq ans, maintenant. Elle est encore plus belle que dans ses jean troués.

Nous avons bu un café en terrasse. Elle m'a parlait du cinema, j'avais raison, de nos oeillades, de tes coups de pied.

Elle riait, elle était belle.

"Vous étiez bêtes avec vos gestes dans mon dos".

"Aline, nous t'apellions la rouge à cause de tes cheveux".

J'avais envie de tout lui racconter, de me laver de nos fantasmes pour venir à elle tout neuf, tout propre. Tuer l'adolescent frileux et lui proposer l'homme, humblement, au naturel. Nous avons parler longtemps. Je lui parlais d'elle, de moi, de nous. Je lui prenais la main, elle me la  laissait. même le soleil m'aidait. Je me sentait presque beau.

Elle m'a regardait tenter ma mue et, gentiment, en souriant de raison, elle à dit :

Non, je préfère garder mes souvenirs d'adolescente.

Léo Ferré, la mémoire et la mer

Je ne suis pas sûr que les textes (les plus abordables) de Léo soit étudiés à l'école ... c'est dommage. Classé volontairement dans la catégorie "émotions" ... intemporelle pour la circonstance

Dialogue avec le Chat

J'ouvre la porte et laisse entrer le vent, les feuilles mortes et les chats.

Ils me saluent d'une grimace puis s'allongent sur mes papier. Ce n'est même pas l'hiver. Le soleil me chauffe l'épaule. Je mange des noix fraîches.

Le chat me vole le stylo d'un coup de patte leste.

Je voulais t'écrire à la main, sur du vrai papier, de vrais mots avec de l'encre. Peut être pour que tu sois sure de moi, que tu me crois. T'écrire avec de belles courbes, sans taper du bout des doigts. Tracer sur le papier des phrases de carresses.

Je voulais m'approcher de toi et puis que tu me tiennes ou que tu me poses devant toi sur tes genoux, dans le bus, dans le métro, sur un banc de square. 

Le chat a posé sa belle patte noire comme pour me dire "stop, pas de ça, arrête le glamour".

Je souris.

Le silence des chats quand ils nous regarde...

Je lui parle : "Ok, c'est bon, j'arrête".

Il s'en va. Le stylo roule devant lui.

Je ne t'écrirai pas, ce soir, ou, alors, juste un petit "ça va ?" tapoté à la hâte de peur que tu m'oublies.

Ah cette peur de disparaître.

Te perdre, sortir de ta tête, de tes émotions, de tes soupirs. Devenir rien ou, juste, un tendre souvenir qui te fera sourire en baissant les yeux le visage incliné dans tes cheveux.

Parle Moi

Isabelle Boulay

La nuit

On se croise au bord du lit

La nuit

L'envie, t'a fuit

Tu dis

Plus de désir

Plus de plaisir

Tu me frolles

Tu me cajoles

Tu te désoles

Je te rassure

Pas de blessure

Pas de cris

Pas d'ennui

Juste la vie

Qui plie

Qui fuit

La nuit

Ce soir

Ce soir, j'avais donné rendez vous à mon père dans le fauteuil qu'il m'a laissé. Un verre de vin qui facine le chat  et cette mélodie, doucement, pour ne pas la réveiller. Je regarde les livres qui me sont revenus.

Je ne sais pas.

Ces bouts de chez lui qui sont venus chez moi.

Cette musique, ce vin, les chats. Je suis bien, tristement bien. Pas de mélo, pas de pathos. La douceur d'une solitude voulue, celle du noctanbule quand les mirages s'apprivoisent.

Le temps me passe lentement sur le coeur.

Les loups

J'aime les loups, les vrais.

Ceux que je vais voir en Gévaudan, ceux à qui Ménatory à donné son jardin. Ceux qui, le soir, quand ils ont faim, pleurent, à la lune, leurs amours.

J'aime les loups, les vrais.

Ceux qui vous regardent droit dans le blanc avec le calme dans les yeux pour vous sonder jusque dans l'âme.

J'aime pas les loups, les faux.

Ceux qui vous montrent leurs atours. Ceux qui vous flattent les contours. Ceux qui vous toisent fièrement et qui vous piquent vos agnelles pour leur mordre le bout des seins.

J'aime pas les loups, les faux.

Ceux qui se prélacent dans leurs carosses tâpe à loeil et s'en vont chasser la gazelle au bar des boites à danser.

Je pense à toi perdue, battue, décue par un des ces loups de pacotille. Toi qui couves tes louveteaux dans la douceur de ta fourrure. Si tu savais, en Gévaudan, comme les loups sont fiers et beaux et comme ils n'ont rien de commun avec ceux qui t'ont mordu le coeur.

Ceux là n'étaient que des hommes.

Simplement, bêtement, cruellement, égoïstement.... des hommes.