Maintenant que j'y pense...

Le jeu des sept

7 choses que vous voulez faire avant de mourir :

- M'asseoir

- Boire du Romanet-Conti

- Aller en Islande, voir le Volcan de "Voyage au centre de la terre"

- Rencontrer Léo Ferré, Jacques Brel et Georges Brassens

- Dire à "ma première fois" que je ne l'ai pas oubliée.

- Pisser contre le mur entre le Mexique et les USA

- Prendre le temps de dire au revoir

7 Choses que vous faites bien :

- La mayonnaise.

- Avoir des envies

- Regarder

- Ecouter

- Perdre mon temps.

- Me faire des films.

- Me dévaloriser.

7 choses que vous ne pouvez, ne savez pas faire :

- Croire que l'on pense à moi.

- Prendre un tout petit bébé dans mes bras.

- Faire le premier pas

- Ne pas croire ce que l'on me dit.

- Nager

- Amener un enfant à la mer

- Ne pas pleurer.

7 choses qui vous attirent dans le sexe opposé :

- Le sexe opposé

- La compagnie

- l'absence de souvenirs d'armée.

- La capacité à faire espérer

- la capacité à donner

- la capacité à refuser

- la capacité à me supporter

7 choses que vous dites souvent :

- Allez, à cheval.

- J'ai envie

- Je vais le faire.

- "Jamais" et "toujours" sont interdit.

- viens, demain nous serons morts.

- ou es-tu ?

- Je suis Là

7  beguins pour des personnalités :

- Martin Luther King  "I have a dream"

- Dustin Hoffman dans tous les films

- Passe-partout de "Fort Boyard"

- Romain Bouteille

- Ingrid Bétancourt.

- Mon institutrice de maternelle (grande section)

- La dame pipi des toilettes du Polygone à Montpellier France

7  blogueurs à qui je refile le jeu :

- Tous ceux de ma liste de blogs du matin.

Philippe Noiret

Paris, théâtre de La Madeleine. Philippe Noiret est à l'affiche de "Love Letters" avec Anouk Aimée. Une heure avant le début du spectacle, il reçoit dans sa loge le journaliste Stéphane Basset. J'aurais tant aimé lui dire bonjour Monsieur Noiret......

Dan Bigrass chante Léo Ferré

Le vieux lion avait du coffre, de la puissance et un sens inné du chant...Dan lui rend hommage, écoutez le chanter "Avec le temps", vous aurez du mal à cacher votre émotion

Le retour de Don Quichotte

Je t'écris ces quelques lignes
Sur du papier quadrillé
Ça te rappellera l'école et les années folles
Moi, c'est le seul papier que j'ai
Ça fait déjà deux semaines
On m'a laissé le droit de sortir
Comme j'suis pas tellement fort su' l'téléphone
J'ai préféré t'écrire
J'te raconte pas tout ce qu'on m'a fait
Ni tout ce qu'on m'a fait dire
Ni tout ce qu'on m'a dit pour me faire croire
Qu'on voulait me guérir

J't'écris pas pour me plaindre
J'avais juste le goût d'parler
C'est encore troublant pour moi
D'être revenu dans le quartier
Cinq ans sans recevoir de nouvelles
Faut dire que j'en ai pas donné
Y a des mélodrames qu'on est aussi bien
De ne jamais publier
Le soleil me fait tout drôle
Les rues sont belles
Ça sent l'printemps
On pourrait peut-être se voir un peu
Peut-être que t'as pas l'temps

Tu peux dire à tout le monde
Que Don Quichotte est revenu
Avec son cheval de porcelaine
Et une armure qui ne tient plus
Les romances impossibles
Qui traînent le soir au coin des rues
Comme les moulins et les géants
Ne lui font pas plus peur qu'avant

Quand on passe le temps que j'ai passé
A vivre en attendant
Entre les quatre murs et le lit trop dur
Offert par le gouvernement
On écrit aux larmes sur les draps blancs
D'incroyables comédies
Pour tous les acteurs drôles qui apprennent leur rôle
Dans les coulisses de l'ennui
Pour tous les fous qui ont peur de l'amour
Comme des sirènes dans la nuit
Pour toutes les fées des étoiles
Toutes les robes de bal de toutes les reines
De tous les carnavals

Pour tous les imbéciles
Qui chassent la baleine
Sur d'immenses bateaux
Et qui ne voient jamais
Le poisson d'avril
Qui leur pend dans le dos

Tu peux dire à tout le monde
Que Don Quichotte est revenu
Avec son cheval de porcelaine
Et une armure qui ne tient plus
Les romances impossibles
Qui traînent le soir au coin des rues
Comme les moulins et les géants
Ne lui font pas plus peur qu'avant

Comme tu le vois, on peut pas vraiment dire
Que quelque chose a changé
Mais je reviens debout, c'est déjà beaucoup
Et c'est déjà le mois de mai
Je voudrais juste trouver la place
Que tout le monde finit par se trouver
Et si t'as l'goût d'me voir
J'te raconterai
De belles histoires de chevaliers...

M . Rivard

Le marin de la femme

Putain de boulot. "Ce sera ça ta vie", m'a dit le père.

La mère pleurait déjà le dos à la jetée.

Ta femme te raccontera tes enfants à la radio et les nuits de gros temps, tu les verra se bousculer dans ta tête.

Ce soir en partant, je regardais sa fine silhouette plantée au bout du mol, les bras croisés, le foulard serré. Pour la première fois j'ai senti, dans cette immobilité, que c'était fini. Qu'elle allait, maintenant voir mes départs et mes retours sans déchirements et sans joie. Juste avec lassitude. La lassitude de celles que l'on a pas su aimer. La lassitude de celles qui portent les enfants deux fois et toujours seules. La lassitude de celles qui voient partir leur jeunesse dans les lessives et la solitude.

Aujourd'hui, plus je m'éloigne plus je suis sûr que c'est ma femme qui s'en va.

C'est mon amour qui prend le large. Je pars pour six semaines et son bras ne se lève pas, ses yeux regardent au delà du bateau vers les lumières de la ville où l'attend la vrai vie.

Pas un mot et pourtant tout est dit.

Son adieu, c'est cette statue de cire au bout de la jetée que la brume et la nuit viennent me dérober.

Suite

C'est mon fils qui me l'a présenté. Il m'a dit :" je l'appelle l'arbre au repos". L'enfant et le chien courraient autour, le chat nous suivait de loin. Il faisait beau. C'était le début de novembre en Aveyron, au pays des couteaux.

Il m'a dit : "l'été, le soir, je vient malonger sur lui pour lire ".

J'aime écouter mes fils se racconter, m'apprendre des choses, me faire les apprendre comme on apprend les gens, peu à peu de ce qu'ils nous disent, de ce qu'ils nous montrent. J'aime les rencontrer, maintenant qu'il sont adultes, sans souvenirs, sans faire référence, continuellement à leur enfance. Je veux rencontrer et connaître ces hommes qu'ils sont devenus. Ils me parlent de leur vie, de leurs espoirs, de leur doutes. J'essaie de les écouter du mieux que je peux pour tenter de les aider, s'ils le veulent mais, aussi pour ce qu'ils m'enseignent.

Ce jour là j'ai appris pourquoi, cet automne, il fallait couper tel et tel arbre dans le bois que nous traversions. L'enfant courrait en criant trop fort près des moutons. Le chien était inquiet.

Mes fils marchaient devant. Les frêres se retrouvaient. L'aîné écoutait le cadet lui montrer son "domaine". Le soleil couchant les couronnait d'orange. Je les suivais heureux de toucher de l'amour à chaque pas.

l'arbre au repos

Rencontre en forêt....

L'Orient Express

Si je vous parlais de mes voyages, je ne vous emmenerais pas bien loin.

Peut être derrière la gare désaffectée où de vieux wagons dorment leur mort dans les ronces et le lièrre.

Sur leurs rares fauteuil, j'ai pris, des après-midi entiers, l'Orient -Express avec Julie qui me croyait.

Nous buvions du thé vert du Japon à nous bruler les lèvres. Je lui raccontais les vastes plaines que nous traversions. Elle faisait des signes aux cavaliers mongols qui nous suivaient en riant.

Quand nous dormions dans le "Pullman", elle me tenait le torse dans ses bras, le nez dans mes cheveux, les genoux repliés sous elle.

Les après-midi passés là, à voyager vers l'Est, étaient notre secret et nos plus beaux périples.

Le soir, au wagon restaurant, à la table du fond, sous la lampe opaline, Mata-Hari lançait des oeillades amoureuses à sherlock Holmes qui n'y voyait que du feu. Cela amusait beaucoup la vieille Agatha penchée sur son manuscrit où son Hercule continuait l'enquête. Ce cher docteur Watson rosissait derrière sa moustache.

Elle me disait, "racconte" et je lui montrais le landau dans les escaliers d'Odessa, la révolte des marins du Potemkine. Raspoutine venait poser la main sur son épaule. Elle frissonait en se serrant contre moi mais le général Dourakine venait m'aider à la rassurer.

Et lorsque nous rentrions, chacun dans sa famille, les yeux encore pleins des sables d'Orient, nous venions de si loin, avec tant de détails que, je l'aurais juré, la maison familliale devenait une isba et la soupe servie, un bortch resplendissant.