Maintenant que j'y pense...

Une fille bleue

Une fille bleue est passée dans ma vie. Elle avait un sourire à vous martyriser. Une fille bleue a mangé sur mes lèvres les mots d'amour et les mots de tendresse.
Elle posait sa joue dans le creux de mes reins, ses mains m'enveloppaient, révélaient mon désir. Sa bouche n'a jamais dit les mots que l'on attend. Du souffle, des soupirs et puis ce beau sourire. Je la laissais aller, je la laissais me prendre, me donner.
Une fille bleue est sortie de ma vie doucement, en silence sans me faire de mal rien que de  chauds et doux souvenirs où, certains soirs, je me laisse couler  mélancoliquement.
La tendresse est bleu comme une fille.

Avant

C'était avant, avant tout ça.... avant....
J'était peintre.....

On ferme

- Oui, je sais, ce soir là, j'avais trop bu.
- Tu avais fait exprès de boire pour pouvoir me dire toutes ces vacheries.
- Pas des vacheries, des verités. Enfin, nos vérités c'est à dire une série de mensonges bien agencés.
- Arrête. Ne dis plus rien... Et moi qui croyais que tu venais pour t'excuser.
- Je vais pas m'excuser d'avoir essayé d'être sincère.
- La sincérité.... avec un coup dans le nez ?
- Ben oui, j'en suis là avec toi. Je picole ou j'ai peur.
Elle le regarde, effondrée dans son silence. Elle cherche son regard, cache instinctivement ses mains sous la table pour ne pas être tentée de le toucher. Elle cherche dans les rides de ce front, dans la forme du sourcil, les restes éventuels des émotions passées.
- Qu'est ce que j'ai pu t'aimer, toi !  j'ai tout aimé. Ta voix, ton sourire, ta démarche, ta douceur et ta brutalité. Tout  et puis tout le reste que je ne sais pas dire. Trop intime, trop senti.
Il l'écoute, elle est làbas, déja si loin derrière la table . Seules les tasses de café se touchent. Il les envie.  Pas de mots, rien , le vide.  Il ne sait pas. Il voudrait expliquer, s'expliquer, lui faire moins mal, une dernière douceur mais rien. Même pas l'envie de fuir ce bar avec le flipper qui claque sous les coups de hanche d'une fille énervée.
- Je sais pas.
- C'est tout, tu vas me laisser partir comme ça ?  Dis moi quelque chose de beau ou de laid mais pas ce vide.
- Le vide, moi, je suis devant et je vais tomber.
Le garçon s'approche
- On ferme, messieurs dames.
- Oui, c'est ça, nous aussi on ferme, sourit-elle

Yoyo

Madame Ménard a perdu son fils. C'est ma mère qui me l'a dit.
- Maman, pourquoi madame Ménard, elle a les yeux tout rouges ?
- Parce qu'elle a perdu son fils.
- A l'école on dit que Jérome c'est un enfant trouvé. Elle le sait madame Ménard ?
- Va jouer.
Madame Ménard c'est notre voisine, notre grosse voisine qui nous fait rire quand il faut qu'on recule pour qu'elle puisse monter dans l'escalier. Elle me donne des bonbons quand je lui descend le journal que mon père a fini de lire. Chez elle, il y a des  fleurs partout et puis monsieur Ménard qui dort dans le canapé.  Il est malade,  la  silicose, c'est  papa qui l'a dit. Une maladie qu'on attrape à la mine. Il peut plus respirer. Il dort ou il boit du vin rouge. Le soir on l'entend crier et tousser. Madame  Ménard vient sur le palier pour nous dire de pas faire attention.
Nous on voit bien qu'elle a les yeux rouges.
Le samedi, leur fille vient les voir. Elle est coiffeuse en ville. Elle a une voiture avec la radio. Tout le monde l'appelle Yoyo. Moi je préfère Yolande
- Pourquoi tu m'appelles Yolande ? Tu es le seul à m'appeler comme ça.
- C'est plus joli.
- Toi aussi t'es joli.
- On dit pas joli à un garçon.
- Oui mais toi tu es encore un petit garçon.
Il a raison Jérome, elle un peu bête Yoyo.

Panade

   Panne Sèche !!!

Missives

Elle lui écrivait le soir, nue sous la lampe orange et se plaisait à lui décrire la pointe de son sein, le flot de ses cheveux. Elle laissait les mots doux et crus s'étaler sur ses feuilles où il posait ses doigts croyant toucher sa peau. Elle le martyrisait de descriptions intimes.
Ces lettres, il l'avoue, il les lisait de tout son corps. Pas une mièvrerie,  pas un brin de guimauve, pas de :"Mon amour, mon coeur saigne". Non,  son  désir pur, cru, brut de se donner et de le prendre.
Il répondait au dos de ses feuillets avec les même mots, avec la même verve. Le facteur , sans savoir, transportait leurs ébats. Il aimait le voir venir une lettre à la main, déposer du plaisir dans la boite à factures.
Ils faisaient de leurs séparations de grands moments d'amour, de grand feux d'artifices.
Pourquoi attendre pour s'aimer? Nourrissons notre attente. Couchons sur le papiers nos gestes, nos murmures. Nos mots aurons  leur  lit et  nous  aurons  moins  mal.
L'absence n'est qu'un leure quand on aime vraiment. L'autre vous colle au coeur,  occupant tout l'espaces même l'espace temps.
Un jour elle est partie, lui criant tu m'étouffes, n'a plus jamais écri. 
Il a jeté au feu ses dernières caresses.

Odeur de robe rouge

Ce n'était pas vraiment de la pluie, ce matin là, c'était juste l'automne. Le ciel couché sur les collines et puis l'odeur de feuilles mortes. Je partais à l'école, mon cartable sous le bras. Madame Ménard avait rentré ses géraniums. Le facteur couvrait sa musette d'un sac poubelle et le chien du voisin buvait l'eau de nos chats.
Un matin, sans date.
Amélie courait devant moi pour me montrer ses nouvelles chaussures. Moi je regardais sa robe qui tournait haut, faisant voir ses genoux.
- Que tu es bête, rougit-elle.
Marc avait réussi à prendre sa fronde pour finir les vitres du hangar des Breton.
- J'ai piqué les billes à Béhut.
Amélie sautillait toujours et sa robe tournait.
- Les Breton, y z'ont dit qu'ils le diraient aux flics.
- Et qui c'est  qui dira que c'est nous ?
La robe retombait.
Nous marchions en silence vers l'école. Amélie nous quittait par la porte des filles.
- A la récré, tu viendras au grillage ?
- Alors t'arrête avec la fronde.
Marc nous regardait "faire des messes basses".
- Toi, les filles, ça te rend couillon !
Ce matin là, je le frissonne encore.
J'ai perdu jusqu'au nom d'Amelie, pas son regard pour me marchander sa présence, pas sa main qui me tient juste le petit doigt. Mes dix ans se ramènent avec les feuilles mortes. Que j'aime cette odeur de robe rouge et de chaussures neuves.

Rohmer

Nous allions voir les films de Rohmer. Elle posait sa tête sur mon épaule. Je ne sais pas ce que j'aimais le plus. La belle Françoise Fabian, le genou de claire, Jean Claude Brialy et son chapeau de paille, les paysages sereins du lac de Genève ou cette douce joue collée à la mienne.
J'aimais ces films calmes où l'on prend le temps d'attendre les personnages dans tous leurs doutes. J'aimais quelle s'endorme doucement sa main posée sur ma cuisse. J'aimais ces grands et profonds dialogues où chaque phrase peut être une épée autant qu'une caresse.
J'aimais mes doigts sur son genou.
J'aimais le cinema de mes audaces, le cinéma de ses pudeurs. J'aimais nos détours dans la nuit, les chemins les plus longs , les plus sombres  et nos  baisers hollywoodiens et nos murmures obcènes.
J'aimais mon coeur joyeux qui me faisait la quitter rayonnant de ses promesses.  J'aimais  mon escalier,  mon toit,  mon lit où reprenait le film  et là, tout contre son absence, je l'aimais.

Regards

La femme d'à coté n'aime plus son mari ?
Je l'ai vue l'autre jour lui dire "pauvre con". Je l'ai vue, je vous dis, je l'ai lu sur ses lèvres. Elle étendait du linge au fond de son jardin. Les enfants qui criaient faisaient crier le père et la télé hurlé un penalty raté. C'était un samedi juste après le goutter. Le soleil était haut. Le chat gris sommeillait à l'ombre du murier. Un chien le surveillait à travers le grillage.
Je regardais la scène du fond de mon hamac, exterieur et serein. La sieste m'avait laissé cette brume tenace que le café dissipe avec difficulté.
La femme marmonait les mains dans sa bassine. Je regardais sa bouche pour déchiffrer, par jeu, les mots de sa colère. Quand j'ai lu, "pauvre con", j'ai retiré mes yeux pour ne pas les brûler. Trop tard, de son côté la femme à repéré ma triste occupation. Nos regards se mesurent. Deux sourires, deux "bonjour" de la tête, deux culpabilités.
Depuis nous nous croisons, nos  deux regards se parlent, se disent leur secret      

Onze heure

Je n'avais pas prévu de te dire tout ça. Te dire tout ce que j'ai dans la tête et le coeur. Je n'avais pas prévu. C'est sorti comme ça, parce que le soleil, parce que ton sourire, parce que mon audace, parce que ma naiveté.
Et là je vois que tu n'avais pas prévu de l'entendre. Il y a ton silence, ton regard que je vois ne pas me regarder.
Non je ne t'aiderai pas. C'est à toi, maintenant, de parler. J'en ai trop dit pour que tu efface tout dans un soupir.
Même le classique "mais moi aussi je t'aime beaucoup" ne sera pas suffisant.
Bien sûr je sais déja que tu va m'éconduire. Cette souffrance je l'ai connu en te rencontrant. Je les connais, tes mots, je peux te les dicter. J'attends ton estocade. Tu cherches l'arabesque qui la fera plus douce mais nous savons tous deux qu'elle va advenir.
Tu fermes ton journal, tu remonte ton col, ta montre dit onze heure et toi tu ne dis rien. Tu regardes ta main dessiner une fleur sur la nappe en papier. Tu souris au garçon t'amenant le café. J'écoute ton silence les yeux sur ton dessin. Surtout ne pas te regarder. Attendre calmement que tu fermes l'histoire.
" - Je ne comprends pas ce que tu me raccontes. Je suis abasourdie par ce que j'entends. Comment peux-tu imaginer qu'entre nous il puisse y avoir autre chose qu'une relation faite de confiance, de franchise, de....."
"- La franchise, la confiance, qu'est-ce qu'il manque pour que ce soit de l'amour?"
"- je sais pas, moi. Pourquoi tu me parles comme ça, pourquoi tu gaches tout ?"
"- Parce qu'il faut je cesse d'espérer que tu m'aimes."